.music in the basement
Recordé que solía buscar su dirección o número telefónico entre cajas vacías de cigarrillos, bolsas de frituras o algunas botellas de cualquier tipo de bebida embriagante que se amontonaban en mi escritorio. Me agradaba ver hojas por todas partes a medio escribir y notas amarillas pegadas en cualquier lugar con mensajes que me recordaban alguna actividad para realizar algún día: martes 23 enciende el radio a las 20hrs., sábado 18 devuelve aquel libro antes de las 21hrs., jueves 15 llámala y dile que la extrañas.

Ahora no tengo nada de eso cerca, libros sustituyen las cajas de cigarrillos, el café al alcohol y no hay tiempo para frituras. El escritorio no es el mismo. Su número de teléfono no aparece por ningún lado, olvidé su dirección hace meses. Hojas, están por todas partes, todas carecen de importancia, no hay notas amarillas, de ningún color, sobre las hojas hay frases, cientos de palabras, no puedo leerlas, quizá no quiero hacerlo, sé lo que dicen, sé que no importan.

Estoy ignorando los temas centrales desde hace algunos meses, es inevitable, sucede sin que me dé cuenta, comienzo a relatar la historia de algún poblado y al final explico insignificancias que todos conocen, que la depresión es el preludio a la tragedia, que una copa de licor en una mesa vacía no es una buena señal, que su sonrisa es una máscara, que no me importa nada... luego me muerdo los labios notando mi debilidad mientras observo su fotografía. Y ellos me observan y dan la vuelta y continúan su camino en busca de otro guía que les hable de las maravillas naturales. No me interesa la naturaleza. Se necesita vocación, me dice el encargado. Se necesita estar interesado, la vocación es un pretexto, le digo. Entonces todo es un pretexto o esa es la excusa que decidí elaborarme esta noche.-

Etiquetas: relatos

 
escrito por tazerk a las 21:48 | |