.incapacidad
Encerrado en el sótano L. se preguntó si valía la pena salir otra vez, no tenía tiempo ni para pensar, su diversión consistía en dibujar en las sombras paisajes invisibles que sirven de alimento a la imaginación y la destruyen con una tranquilidad agobiante.

Venía de un lugar donde todos tienen como estereotipo al mayor perdedor de todos los tiempos, ahora un refugiado que huye de sus recuerdos y escribe extensas cartas de amor que jamás concluye o envía. Son —cuenta entre sollozos— una manera de acallar a sus demonios.

«No siempre fue tan fácil», dejó escrito en la pared que adornó con los restos de su cabeza.-

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escrito por tazerk a las 02:51 |

.otro infierno
El exterior no es nada agradable, la escasez de sueño tampoco. El sol, las voces, el exceso de actividades, las miradas estúpidas (esas que con tanto detalle han descrito otros), las caminatas entre los ausentes de vida que adornan un sendero sin esperanza cuyo único requisito para cruzarlo es no levantar la vista. Las aves sedientas a la espera del primero que se desvanezca, los ojos centellantes entre los árboles, el cálido viento que arrebata cualquier suspiro. Los errores disfrazados, la vista perdida, la mente con sus juegos de estrategia se une al entorno desolador sin notarlo y todo cambia, se disfruta, se pierde, se abandona el ardiente deseo de evaporarse y con un lento-paso-torpe se derrite el aventurero.-

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escrito por tazerk a las 14:47 |

.plática amena
Hace catorce días me miró fijamente y la inevitable discusión comenzó.

—¿De nuevo te vas sin despedirte? Ya es una costumbre, antes dejabas una nota o varios billetes, ahora sólo te marchas.

—Claro, ¿no eras tú quién decía que siempre se adquieren nuevas costumbres que sustituyen las aburridas rutinas? Aprendo, sólo eso.

—¿Aprender? Aprender es dejar una parte de ti atrás cuando esos nuevos conocimientos son un pretexto para olvidar. Entonces no aprendes, me ignoras para olvidarme.

—No es olvido, es aburrimiento. La crítica rutinaria apaga cualquier ilusión, la transforma en un castigo que no estoy dispuesto a soportar. El sol y tus quejas mañaneras abruman todo mi ser y lo transforman en un pez de un estanque sin agua.

—Tus metáforas son tan estúpidas como tus excusas.

—No las has escuchado todas.

—He escuchado suficientes.

Arrojó el café manchando mi camisa y mojándome el rostro. Qué desperdicio.-

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escrito por tazerk a las 01:08 |

.cotidianidad
La videocasetera estaba encendida, la televisión también, no había mensajes en la contestadora, lo que es bastante normal puesto que no tengo teléfono. A pesar de las contrariedades esperaba un anuncio importante, N. llegaría en cualquier momento para comunicarme su decisión.

Escuché el último disco de aquel gran compositor y evocó mi niñez, algo nada agradable para quien está por perderlo todo. Sus crudas y nostálgicas letras me hicieron desear saltar por la ventana y caer encima de algún despisado que accidentalmente pasara por donde yo habría de caer.

Escribí una carta sin remitente y la deposité en un frasco. Los frascos siempre son seguros, guardan las penas y casi cualquier objeto que pueda tomar una forma adecuada. Dicen que lanzar al mar botellas con mensajes es divertido, se crean aventuras para desconocidos y alguna vez regresan totalmente transformadas.

Atravesé el parque de la ciudad pateando una lata de chícharos, tenía una piedra dentro del zapato y dos en la lata. Rítmica y torpe caminata recolectora de nostalgias. Se acumularon los recuerdos y salí a pasearlos. A veces, con el aire fresco de un lugar contaminado, se evaporan o esconden en lugares estratégicos todas esas memorias lastímeras.

Un sábado por la mañana conocí a un evasor que descansaba lanzando una moneda al aire una y otra vez. Cantaba canciones viejas de todos los sentimientos existentes y la recordé un poco, también me vi persiguiendo una canica que finalmente cayó dentro de una alcantarilla y desapareció para siempre.

N. llegó cuando debía llegar y su mensaje no fue bueno. Se dio la vuelta, como aquellos que se van cuando ya no hay nada más que hacer, y se fue porque ya no había nada más que hacer.-

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escrito por tazerk a las 02:14 |

.mensaje para la posteridad

Me até las manos a la espalda jugando a ser indiferente, luego quedé atrapado entre los cimientos de la productividad. Ahora me iré a descansar y que la voz de jaramar sea el himno que acompañe los sueños de hoy o mañana, si acaso deciden aparecer.-

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escrito por tazerk a las 22:37 |

.advertencia
Voy a contarte una historia que quizá cambie tu manera de percibir al mundo y a sus habitantes. Te llenará de terror y lagrimas cubrirán tus ojos, no podrás dormir con la ausencia de luz y en tus pesadillas encontrarás el rostro de la locura. Te atormentarán las voces, descubrirás que los ojos no son las ventanas del alma sino la más clara evidencia del vacío que se oculta en el interior de los humanos. Serás testigo de los más crueles tormentos y lacerantes susurros evitarán que divagues o desvíes la mirada en búsqueda de una salida.

Tal vez resulte más placentero de lo que imaginas dejar de ser parte del absurdo desconcierto. Pero no sucederá, porque la vulnerabilidad que me detiene es la misma que te obliga a ignorar lo que acontece.-

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escrito por tazerk a las 03:51 |

.pintando secretos
E. decidió no conciliar el sueño hasta obtener una respuesta. Todas las noches escribía largas cartas que arrojaba al fuego cuando estas concluian o pintaba sobre las paredes y techo de su habitación murales que comenzaba a borrar cuando los primeros rayos del nuevo día entraban por su ventana. Deben existir diversas maneras de explicar su comportamiento, los encargados de mantenerla conectada con la realidad consideraban su enfermedad como un efecto evasivo, algo inventado por su mente para agotar la paciencia de aquellos que acudían a visitarla. Los que vigilaban cada día su puerta y el encargado de la limpieza la espiaban con frecuencia, si la luz estaba apagada era señal de que necesitaba nuevas pinturas, brochas y quizá algo de comida. La luz permanecía encendida semanas enteras, meses.

¿Y por qué era tan importante?

E. sabía algo que todos querían ocultar, su tiempo debió terminar hace dos años, «vieja testaruda», decía alguien al otro lado de la puerta mientras ella con paciencia retadora abría las ventanas y sin especial atención contemplaba todo lo que su limitada vista le permitía. El viento sólo trae malas noticias, pensaba al cerrar las ventanas y un nuevo dibujo aparecería durante la noche y con la mañana se consumiría. Así sucedió por más tiempo, hasta aquel día en que las ventanas no se cerraron.

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escrito por tazerk a las 03:50 |

.rodeos
Duerme un traidor en el interior de la mente maestra, utiliza, como aquel de las siete máscaras, rostros para cada ocasión, incluso aprendió a pensar. Traiciona las creencias y modifica las actitudes para alcanzar una espectativa distorcionada, condiciona las ideas, vende su alma, inventa sucesos, duerme sin cerrar los ojos, vuela atravesando el mar, contiene la respiración, dibuja el futuro que sueña cuando detiene el tiempo, explota, se erociona, descansa y mastica con la boca abierta.

Así de complicado es aquel ser que descansa sobre la imaginación. No dentro o fuera: sobre. Tampoco se explica para ser entendido, se muestra cuando se encuentra y encontrarlo es imposible.-

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escrito por tazerk a las 23:56 |

.5 a.m.
Mientras más lo repasaba más lógica perdía, por supuesto, crímenes, relatos fantásticos, realidades alternas, paranoias causadas por algún temor que aparece una mañana en que el sol rompe la ventana para invadir la privacidad de un pobre diablo que aún se lamenta por todos aquellos que alguna vez le significaron algo y ahora descansan en las profundidades del mar, o cuelgan de los puentes con sus sombras que jamás volverán a imitarlos, y el sol, el insensible astro dibuja en el piso todos los sucesos de los próximos diez años, en la pared escribe el testamento y última voluntad, divina confesión de aquel que desiste en su esfuerzo redentorio, ahora es irrelevante.

Odio y desesperación, el último recurso, la última oportunidad de alcanzar la pureza mediante una lenta agonía auto-provocada. Demencia. En la habitación contigua una versión rusa de bella ciao se evapora junto con el nítido reflejo de un instante perpetuo, ahora convertido en recuerdo. Todo es tan igual y es tan sencillo explicar el mundo y sentir su rotación para quien a pesar de su naturaleza se considera parte de todo que prefiere ignorarlo y convertirse en cualquier cosa.

Bajo el puente o sobre el mar el río no conduce a ninguna parte, las largas caminatas no significan nada, no hay espacio para la reflexión y flotar ya no es suficiente. Tampoco necesario.-

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escrito por tazerk a las 07:13 |

.neutralidad
Estaba al tanto de todo lo que sucedía, sin inmiscuirme en asuntos ajenos a los propios, desviando la vista hacia la salida más cercana, siempre alerta, cumpliendo con los designios como parte de la nueva generación de esclavos, término que seduce a los asalariados y les concede una causa para luchar y no decaer jamás. Ilusos. Es sólo temporal, se excusan mientras observan sus pies. Un instante de fatiga que se extiende por diez años y una marca que los acompañará más allá de su muerte, si acaso es eso posible. ¿Y sus huellas? ¿Merecen perderse entre el polvo que produce su ineptitud?

Mis palabras eran producto de la sumisión, porque a pesar del desprecio que ocasiona sumergirse entre los más recónditos agujeros sociales (sin entrar en detalles), no podía negar que era parte de ellos. En las profundidades los problemas son eternos y las heridas no cicatrizan. En ninguna parte se borran completamente. También están las sensaciones, las escasas y disparatadas ideas, las sonrisas disfrazadas, el llanto apagado y el odio que es lo único que tiene valor, la diferencia entre estar arriba o abajo, dentro de una perspectiva donde arriba significa que tu voz será escuchada y abajo, en el mejor de los casos, muerto.

De cualquier manera vida y muerte poco pueden diferenciarse, cada dos horas un estruendo que culmina con alguna esperanza ajena apaga por tres segundos cualquier sonido. El tiempo exacto para que todos observen las estrellas y alimenten su dolor. Las pérdidas, aunque cuantiosas, se olvidan en pocos días, las batallas nunca escasean y por cada flama que se arroja al río hay dos más esperando su turno, tres por aparecer.

K. había caído recientemente, no conocía las reglas y era lo que llaman 'una esfera'. Su fragilidad era aparente, coleccionaba agujas. Otra víctima del engaño y la torpeza. Los efectos de mantener los ojos demasiado abiertos son, además de una evidente confusión de la realidad, la subordinación a deseos ajenos que suelen apropiarse de nuestra voluntad. Ella lo sabía y saber que eres el resultado de un error de cálculo evita una lenta desaparición.

Y luego viene el arrepentimiento. El recuento de todos los fracasos donde un juez sin rostro dicta una sentencia injusta, y lo justo, desaparecer, es imposible cuando lo único que sujeta al prisionero en este estado de miseria es el afán de ser visto o utilizado. «¡Abre los ojos!», grita con desesperación, «¡estoy a un paso de perderme, no me dejes morir, aún soy útil!». Su voz se pierde entre las carcajadas del guardia que lo desconecta. Un error menos.

Del otro lado de la depresión está L., preocupado por su traición, absorto entre sus planes de venganza. K. y L. formaron parte de un mismo círculo, la traición del segundo eliminó toda posibilidad de enmudecer los pálidos labios del mensajero ocasional. En las afueras de la civilización los cánticos eufóricos son una muestra de que nada está sucediendo, de que todo lo que se argumenta es un invento oportunista que pretende recuperar el territorio neutral que perdieron los habitantes que aún se refugian entre roedores que viven de su carne.

Y mi única preocupación era la seguridad de la nueva inquilina, a quien conocí sustituyendo al viejo recolector de alimentos, su desvanecimiento fue inesperado y la improvisación es un recurso poco utilizado entre nuestra gente. K. no había escapado porque yo aún seguía aquí, la idea de que alguien dependiera de mí era aterradora. No hay lugar para sentimentalismos cuando la supervivencia está de por medio. Puedes burlarte si así lo deseas, le dije sujetando con firmeza la cuerda que conduce hacia el paraje de los exiliados, pero el momento más feliz que recuerdo fue el instante anterior a que mi cuerpo se desvaneciera.

Alguien debía renovarme o sustituirme, tomar mi lugar en esta inmensa fábrica de engaños. Las últimas palabras que le dirigí fueron la clave de lo que venía, desvanecerse es renunciar, renunciar es la única opción para liberarse de las ataduras que ha creado la utópica indiferencia. Liberarse, en conclusión, es perderlo todo, si el término resulta confuso puede remplazarse con uno más claro: liberase es perecer.-

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escrito por tazerk a las 04:24 |

.destino inexistente (u otra de tantas historias aburridas)
Comencé a escribir, creo yo, porque no tenía nada mejor que hacer. Más tarde comencé a beber café, luego alcohol y al final fumaba, aunque creo que tal vez fue inverso el procedimiento, el caso es que la razón del inicio de todas esas cosas (y las que vendrán) fue la misma que en un principio se menciona. Después de algún tiempo ya no hacía nada de lo anterior sino todo lo contrario.

Conseguí un empleo temporal gracias a un antiguo admirador que me recomendó en su empresa, renuncié a la media hora y aquel conocido jamás volvió a dirigirme la palabra. Deambulé por tiempo indeterminado, el tiempo es lo de menor importancia cuando existen preocupaciones primordiales como descubrir el color de los sueños. Bastante estúpida mi excusa para no llevar algún reloj de cualquier tipo. Mi experiencia como obrero era escasa, nula, sin embargo eso no me detuvo jamás, pocas cosas lo habían hecho, normalmente relacionadas con cuestiones ajenas a las físicas, el tedio es una limitante bastante recurrente en alguien desesperanzado.

Aquella noche, no acudí al hotel donde me quedaba, cierto, olvidé mencionar que visitaba una ciudad desconocida para asistir a una importante presentación. Una tarde dominguera noté lo indisciplinado que soy para relatar cualquier cosa, las 'variaciones temporales', como decidí llamar a las interrupciones que aparecen en cualquier historia real o inventada, me invitan a incluirlas en el momento que se manifiestan. Y lo hago.

Llegué con cuatro días de anticipación a la ciudad de las lluvias eternas, acostumbro hacer eso para adaptarme al espacio, vagar un poco y fundamentar cualquier cosa que tenga que decir sobre el lugar en cuestión. La gente del pasado siempre ha querido ser complaciente conmigo, me creen alguna especie de mendigo que clama por su ayuda o atención, dejó de importarme todo eso cuando no pude convencer a nadie de que la austeridad es la clave de la supervivencia, si no atienden a las palabras del primer individuo que lo descubrió, mucho menos escucharán las de otro explorador que busca una salida sencilla tomando el camino más largo.

Veo con desagrado a los que creen que por haber leído unas cuantas líneas de tu vida lo saben todo. Me encuentro con ellos a diario, en las cafeterías o en las largas caminatas alrededor de cualquier sitio, en las interminables filas que conducen a la perdición o bajo los árboles, descansando, ausentes de todo lo que sucede, creando su parasitario y perverso medio ambiente. Reservado para la gente sin brazos.

Alguna vez fui alguien famoso, dijo el vagabundo que alimentaba a los peces del estanque prohibido, otro de tantos, hasta que me di cuenta que la fama carece de alma y sentido, ahora vivo de la nada y la nada es mi destino, ¿comprendes? La naturaleza del humano no es prevalecer o estar ahí, aquí, es menos compleja, más satisfactoria y entenderlo te condena para siempre. Por eso nadie lo hace.

Durante la presentación, propósito de mi visita a esta ciudad de plástico, el expositor jugaba a ser explícito, los espectadores a entenderlo y asentir o reír y aplaudir como monos entrenados. 'La originalidad no existe, cuando alguien te dice que seas original realmente hace una invitación a que plagies con estilo, entonces desarrollar un estilo propio significa plagiar sin que te descubran.' Bah, todos lo saben, aunque nadie quiso admitirlo en ese momento. El sujeto a admirar clavaba su mirada inexpresiva en la edecán que repartía las notas a los asistentes que ansiosos querían formar parte de la improvisada sesión de preguntas y respuestas, producto de la in-entendible plática del ficticio personaje. Todo terminó sin que nadie pudiese describir lo que había sucedido en los cuarenta minutos posteriores a la entrega de las notas. Salieron satisfechos.

Ya no había nada más que hacer en aquel lugar y aunque era demasiado pronto para abandonarlo, tenía que retirarme antes de recuperar la cordura. En la prisión, que alguna vez definí como el lugar donde accidentalmente nací, me esperaban un cúmulo de obligaciones dispuestas a ser evadidas. Lo usual en alguien desinteresado con tendencia a fantasear es alejarse todo lo posible de las rutinas, aunque estas siempre terminarán alcanzándolo y lo obligarán a perder toda oportunidad de escape, sometiendo su voluntad que en sucesión le pertenecerá a un extraño de gafas oscuras.

Tendencias destructivas. Aniquilarse es el refugio de quienes alcanzaron el siguiente nivel que disfrazan los altos mandatarios para esclavizar a los súbditos designados por elección autoritaria. Corderos que no buscan un pastor y se arrojan al fuego sin cuestionar su decisión son los únicos que pueden elaborar una opinión justa, al menos acertada.

Cada noche juraba que me detendría, a la mañana siguiente iniciaba de nuevo. Una aparente normalidad estructurada por el exceso de ironía es lo que sigue controlando la situación de los cautivos ¿y quiénes son ellos? Todos, todos somos cautivos, pero cuesta descubrirlo, mucho más aceptarlo.

Al final del día estaba sentado en un importante restaurante haciendo una crítica de la más reciente novela de aquel desconocido.-

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escrito por tazerk a las 06:37 |

.intermedio (ii)
Por debajo de la mesa pasa un papel a su acompañante que dice (el papel no su acompañante):

...por segunda ocasión ya está listo, sal de aquí, revísalo y traeme información.

 
escrito por tazerk a las 05:23 |

.the maniac
Hace 1525 días todo parecía mejor. Hace 4 horas y 5 minutos la única luz que tenía era la de una vela, su flama danzaba al ritmo de la música que produce el silencio y la desesperación.

Alguna vez se me ocurrió dibujar en la oscuridad y los resultados no fueron alentadores, los sueños disfrazados de fracasos no atienden a los ruegos ni prestan esperanzas. Todo lo que apareció fue propiedad del porta-retratos, aquel del cual incluso sus equivocaciones eran una oportunidad para resaltar cualquiera de sus atributos, siempre gigante. Una sonrisa no es una garantía.-

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escrito por tazerk a las 01:03 |

.plagio
Como la esposa del emperador Fadrique, L. también disfrutaba de llevarle la contra a cualquiera. En una ocasión salió de campamento al bosque de centrifugado con sus 4 amigos, al llegar a la colina descubrieron que ya no había camino y desilusionados tomaron una decisión: regresar. Se lo dijeron, mas L. seguía con rectitud lo que por años había predicado. «Yo nunca retrocedo» dijo mientras se lanzaba al precipicio.-

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escrito por tazerk a las 00:26 |

.ejecutado una tarde lluviosa
-¿Su última voluntad? -Preguntó con dureza el encargado de dispararle entre los ojos a J. mientras colocaba una bala de plata y plomo dentro de su arma.

-En una ocasión -dijo el otro- la encontré sentada sobre mi cama, leía una extensa carta que yo no le envié, la escribí una noche en que la locura se posesionó de las palabras y los celos atormentaron al escaso intelecto del que siempre presumí. Cuando terminó la última línea se levantó y me arrojó el jarrón que me regaló su madre en la cabeza, al despertar me faltaban dos dedos. Jamás volvería a jugar a los bolos, al menos no con aquel estilo que me caracterizó durante tres temporadas en las que nuestro equipo 'las rojizas aves que vuelan en retroceso' obtuvo el campeonato estatal. Realmente no quería vengarme, la pérdida de cualquier cosa es una incentivo para el desarrollo de algo nuevo y hasta mejorado, pensé que podría dedicarme a la pintura o la música, mi segunda pasión después de la pesca. La tarde que decidí clavarle mi juego geométrico de metal en la cabeza había planeado un escape a otro país, mi coche falló y acudí al taller de la gasolinera de M., el mejor mecánico de la ciudad y el único que aún acepta que le pague con cigarrillos. Platicamos durante las dos horas en que intentaba reparar mi auto acerca del torneo de bolos que estaba por venir, me contó de los rumores sobre mi supuesta descalificación, entonces comprendí que todo fue un plan, el equipo donde ella participaría, en conjunto con unos cuantos siniestros empresarios, habían apostado una enorme suma de supositorios a que serían los campeones, no podían darse el lujo de arriesgar su campeonato. La carta fue un pretexto, claro, si no la entregué significa que no la escribí. Tal vez debería borrar de mi declaración la oración anterior, sí la escribí, pero debía ser leída el día de mi muerte.

-¿Es esa su última voluntad?

-No, tan sólo quiero un pañuelo usado.

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escrito por tazerk a las 02:15 |

.el enigma del entendimiento humano
Estaba frente a la puerta rosa sosteniendo un vaso en cada mano, agua azul en el derecho, roja en el izquierdo, ambos a la mitad.

Se imaginó corriendo por un parque infinito y verde como las noches de Kusmhoe. Interrumpió su delirio por la confusa imagen de un extraño que aparece volteando hacia ambos lados y luego se desvanece.

Uno de los vasos se precipita con lentitud deshaciéndose en el piso. Y esto es, sin lugar a dudas, lo que por siglos hemnos querido definir.-

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escrito por tazerk a las 00:27 |

.proyectos externos
Hoy me dieron ganas de hablar de la literatura infantil, ese espacio olvidado repleto de genios que no saben que lo son, cuentan historias que provienen de sus mentes ya contaminadas pero son, en algunos casos, divertidas.

Chicosyescritores.org es un proyecto desarrollado entre el Fondo de Cultura Económica, a través de la Gerencia de Obras para Niños y Jóvenes, y la Universidad Nacional Autónoma de México, a través del Área de Cómputo para Niños de la Dirección General de Servicios de Cómputo Académico.

¿Cuál es la parte interesante?
Que niños de 4 a 13 años de edad recomiendan las lecturas que les agradan. Además publican sus fabulosos escritos y participan en ingeniosos (y no tan ingeniosos) concursos.

Quizás otra de las partes más interesante es la participación de Graciela Montes, Triunfo Arciniegas y Francisco Hinojosa que a partir de las ideas que reciben de sus lectores (niños de las edades ya mencionadas) construyen diferentes historias de las que ya se pueden ver resultados en la página mencionada: http://www.chicosyescritores.org/

Por último la URL a la carta dirigida a los adultos donde explican un poco más de este proyecto: http://.../cartaadultos.html

Etiquetas: notas

 
escrito por tazerk a las 01:20 |

.excusa

Soñé que me había robado un excelente cuento, pude sentirlo y hasta sé dónde está. Desafortunadamente los (desagradables) domingos no puedo hacer nada para conseguirlo.

Y todos creyeron que decía la verdad.-

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escrito por tazerk a las 01:07 |