.sweet confusion
...y ahora aparecen los primeros estragos. Estaba sentada dándole la espalda a su pintura favorita, aquella de los múltiples colores, cuando escuchó un sonido familiar al que decidió no darle importancia. Y eso fue todo.

H. comenzó a escribir una historia de mutantes, dice que son sus favoritas pero usualmente las abandona cuando llega al tercer párrafo o se olvida del tema y terminan convirtiéndose en una discusión entre él y sus amigos imaginarios, esos que lo odian desde hace tanto tiempo.

Ella salió a buscar una aventura y encontró tirada una hoja que decía lo siguiente:

Al acercarse a la puerta no pudieron avanzar, el temor se apoderó de ellos, los cuatro espejos estaban ahí, reflejando sus siluetas, no sus rostros. Eso asustaría a cualquiera, pensó el narrador, pero no dijo nada...

Creyó que era algo bastante estúpido y la pisoteó hasta romperla.-

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escrito por tazerk a las 01:40 |

.wasted
A. salió a observar las estrellas como cada noche y descubrió cuán desagradables eran. «Puntos, sólo un montón de puntos que juegan a tener formas, como las nubes, pero en abstracto.» Luego de su impresionante descubrimiento dedicó el resto de su vida a encontrar las formas escondidas que aparecen entre los árboles.-

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escrito por tazerk a las 00:03 |

.quote
La vida no es color de rosa, es, citando a la poco afamada M., verde como los árboles y las praderas del lugar donde creció. A veces, dice, se torna de color azul, como el cielo de una mañana despejada, otras es roja, tan roja que su densidad obstruye la visión y es entonces cuando decide irse a dormir, pues, pregunta con cierta ingenuidad, ¿acaso existe otra manera de evadir la depresión?

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escrito por tazerk a las 04:01 |

.dreams
—Sabes... —dijo H.— solía ser un escultor. Uno muy bueno... o al menos eso me hicieron creer.
—Dicen que crees muchas cosas.
—Tienen razón. Alguna vez creí que podía volar y salté por alguna ventana. Dejé de intentarlo cuando me rompí las piernas.
—Nadie puede volar sin un buen par de alas.
—Me construí las mejores, eran perfectas, recolecté las plumas durante semanas, todas de distintas aves. Sabes, no les agrada nada que se las quites, pero dialogando un poco con ellas pueden regalarte algunas. En ocasiones.
—¿Quién te convenció de que podrías volar?
—Mi sombra.
—¿Y cuando te lo dijo construiste tus alas y saltaste de la ventana?
—Claro que no, no soy tan estúpido, primero lo intenté desde una escalera. Subí tres escalones y al saltar agitaba mis alas... pero no podía elevarme y subía más escalones. El problema fue cuando se terminaron, entonces deduje que necesitaba un lugar más alto.
—Claro, deducciones, eso ya no funciona. Las personas no vuelan, si lo hicieran ya no tendría sentido continuar viviendo. Sólo lo imposible nos mantiene vivos.
—Si pudiera volar me mantendría vivo por más tiempo.
—¿Y por qué querrías hacer algo como eso?
—¿Volar?
—Vivir por más tiempo.
—No lo sé... sólo se me ocurre que sería divertido.
—¿Vivir?
—Volar, vivir, ¿qué más da? A veces todo es divertido. Otras nada.
—¿Y hoy?
—Hoy lo intentaré de nuevo.
—Quizá lo logres.
—Quizá regrese al hospital.

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escrito por tazerk a las 01:41 |

.intermedio #
H. se vió en el espejo y comprendió que se había engañado. Tomó sus tijeras y se cortó todo el cabello, salió a la calle a deambular y llegó a un puente donde comenzó a escribir sus historias, eran cuatro y ninguna hacía reír.-

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escrito por tazerk a las 14:44 |

...
...y sus palabras se clavaron en mis ojos.-

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escrito por tazerk a las 00:34 |

.reclamo
—...me agrada crear conversaciones ficticias.
—¿Y por qué me incluyes en ellas?
—Porque a veces recuerdo algo que dices y tiene relación con algo que aún no ha sucedido. Es como si adivinaras lo que pasará en algunas horas o días y entonces surge la oportunidad de agregar esas palabras que en un principio no tuvieron significado a algo que ahora significa demasiado.
—Pero a veces no tiene nada que ver lo que digo con lo que entiendes.
—También me gusta distorsionar tus palabras.
—¿Y qué dice ese papel arrugado? —pregunta señalando mi mano.
—Es una respuesta a una pregunta que aún no se ha formulado.
—¿Y entonces cómo sabes que esa será la respuesta?
—Sólo lo sé, como cuando despierto y sé que algo irá mal, pero en vez de seguir durmiendo me levanto y lo compruebo y al final del día me reprocho por levantarme de la cama, pero cuando sucede de nuevo vuelvo a salir a comprobarlo. Creo que no soportaría vivir con la incertidumbre.
—¿Y por qué no creas también una historia alterna de eso? Distorsiona el día.
—Hace tiempo que dejó de funcionar, ahora simplemente finjo ignorarlo y sigo adelante.
—¿Y eso ayuda?
—No.

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escrito por tazerk a las 00:50 |

.work
...what i hate the most is a blank page. But 1/2 page of 30 is 29 and half times worst.-

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escrito por tazerk a las 22:25 |

.19/500
...y van 8/7

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escrito por tazerk a las 14:07 |

...
Hoy no escribiré nada, ni siquiera esto.-

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escrito por tazerk a las 14:01 |

.intento de fábula
—¡Ahora estoy preparado! —gritó el conejo al salir de su madriguera. Corrió hacia donde los cuatro cazadores lo esperaban con sus escopetas cargadas y un segundo antes del primer disparo desapareció entre algunos matorrales. Los cazadores se acercaron con cautela y vieron un pequeño hueco por el que se asomó el del casco verde, éste se inclinó tanto como pudo y un grito acompañó el desprendimiento de su cabeza, su frágil cuerpo quedó tirado y algunas ligeras convulsiones hacían reír a los buitres que veían todo desde lo alto. Sus compañeros (del cazador), horrorizados por la brutalidad del feroz conejo huyeron despavoridos hacia un lugar lejano, el del casco gris se arrancó los ojos en señal de desacuerdo hacia lo que hicieron, el del amarillo resbaló con su camisa, el otro se disfrazó de árbol... el conejo vivió feliz desde entonces.-

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escrito por tazerk a las 00:32 |

.k speak
—¿Cómo es que consigues, cada noche, cerrar los ojos e ignorar todo lo demás? Te he visto entregarte por completo a tus pasiones, ser derrotada y sumergirte en la más profunda depresión y cuando oscurece, acompañada de la más triste melodía, cierras los ojos como si nada hubiese pasado. Luego, al día siguiente, recorres los mismos senderos enfrentándote a todo de nuevo sin el rastro del ayer. Aún no puedo comprenderlo.
—Es sencillo cuando sucede a diario. En un principio sólo queda llorar, pero con el paso de los días las lagrimas abandonan el rostro y no puedes hacer otra cosa más que esperar a que culmine el día, así, sin nada más, sin la esperanza de lo que vendrá. Abandonas todo, mueres cada noche y renaces cada mañana.
—¿Y los recuerdos?
—Son incómdos lastres a los que renuncias. No puedes perder el tiempo en nimiedades.
—Espero ser como tú algún día.
—Por tu bien espero que nunca lo consigas.

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escrito por tazerk a las 01:07 |

.fuck off (2)
Encontré un cigarrillo rojo entre un par de libros que hablan de la guerra fría, no lo encendí porque el fuego que ardía sobre el resto de los papeles que me recordaban alguna época lo había dañado demasiado.

Lo reparé, su aroma no tiene comparación y hasta parece acaba de salir de un empaque surrealista que no existe fuera de mi imaginación. Nada existe fuera de mi imaginación, si así fuera hoy no estaría aquí inventando historias, sino afuera, viviéndolas.

K. dice que destrozar cosas es su manera de reestablecer el orden en su vida, no me gusta ver cosas destrozadas por todas partes, entonces le contesto que la mía es sentarme entre objetos que acomodo al azar a mi alrededor y luego de clasificarlos los devulevo a su lugar.

Escribí cuatro días continuos sobre el futuro. No, sobre la esperanza del mañana que no aparece pero cuando lo hace el deseo de que nunca hubiera sucedido elimina todo lo anterior convirtiéndolo en el más duro recuerdo.

Es el quinto cigarrillo que enciendo esta noche y tampoco es rojo, no me interesa llenar la habitación de humo, tampoco la mancha que se dibujará sobre la pared cuando el fuego consuma todos esos aparatos insignificantes. Tengo una idea inexpresable y divago sobre ella abordándola desde distintos puntos muertos. No llego a nada.

Me siento junto a la puerta a esperar cualquier cosa. Solía esperar a que el tiempo se apoderara de todo y el correr de las horas borrara los recuerdos amargos, los relojes ya no ejercen ninguna función, se detuvieron, como el viejo calendario que ahora lleva cuatro años de retraso, ¿cuántas otras cosas se detendrán? espero que algunas pocas.

Pienso que debo hablar con el encargado de asignar los papeles en esta gran farsa, pero no está disponible, no escucha ni una sola de mis palabras o decidió darse la vuelta y planear el siguente acto. Debo decirle que perdí el libreto, que olvidé mis diálogos y no tengo idea de lo que vendrá después... o, en definitiva, presentar mi renuncia y exigir un reembolso por el tiempo perdido. Parece un hombre agradable, debe comprender que sólo arruinaré el final y lo mejor es prescindir de mis servicios.-

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escrito por tazerk a las 00:39 |

.nice try (asshole)
—No hay ventanas en el cielo —dice el gran Ed que ha estado bebiendo desde hace cuatro días. L. envió un mensaje sin significado que H. no comprendió, H. nunca entiende nada o lo hace de una manera diferente a la que debería hacerlo. Ahora está confundido y piensa en dos cosas que nada tienen que ver entre sí: enviar una respuesta o cavar un enorme agujero frente a su casa. Opta por usar el teléfono.

—Hola, soy yo, quería decirte que... (cosas sin importancia).
—Sí, claro, espera algunas horas y estaré ahí, no intentes nada extraño.

H. esperó y esperó y cuando su paciencia llegó al límite dejó de funcionar. La mañana siguiente lo encontraron bajo la cama con un calcetín en su garganta. Suicidio, dijeron los oficiales, sólo L. y Ed sabían lo que había pasado.-

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escrito por tazerk a las 00:16 |

.end (1)
Observó sus manos después de tanto tiempo sin hacerlo, olvidó que las tenía, estaban manchadas y sus ojos no mostraban ninguna emoción. M. se acercó sin hacer ruido, se detuvo junto a él y cruzaron sus miradas por algunos segundos.

—Creo que eso es todo —dijo G. que no dejaba de ver sus manos. M. comenzó a cantar tan fuerte como pudo.
—There was a time when we were childrens... —la canción evocaba tiempos mejores— and the fire burned our hands... —escondía un pequeño significado que sólo M. conocía— but the pain wasn't the better... —G. se matuvo a la espectativa— 'cause at least we were one once... —M. hizo una pausa para recordarle a G. cuán insignifcante era todo lo que le rodeaba. Él no entendió nada.
—Escuché un fuerte sonido en medio de la noche —dijo G.—, abrí los ojos y corrí hacia la ventana, esperé y no se repitió sino hasta que volví a dormir. Entonces abrí la puerta, me paré en medio de la calle y grité '¿acaso estás jugando conmigo?' Sólo así pude ver lo que causó ese ruido, fue como dijo J., una pérdida de tiempo, así que dormí de nuevo.

Las conversaciones entre G. y M. no seguían un orden coherente, lo usual era que ambos hablaran sobre lo que les daba la gana, fingían escucharse y eso los hacía sentirse tranquilos. Tenían una gran amistad.-

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escrito por tazerk a las 22:01 |

.st34

—¿Cómo decía aquella canción?
—No la recuerdo.
—Claro, esa del tipo de la voz extraña. La cantaste una vez en casa de R. y algunos reímos, otros dijeron que era muy buena.
—Es un poco estúpida cuando deja de significar algo para el que la escucha.
—¿Entonces ahora es estúpida?
—Sí.
—¿Y qué hay de los árboles o la luna o todo lo que puedes ver desde la ventana?
—Son lo mismo.
—¿Cuándo te violviste tan... poco optimista?
—No lo sé, sólo sucedió.

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escrito por tazerk a las 00:06 |