.
—Sólo hay algo peor que la poesía— digo lavándome las manos y dejo un espacio para tallarme los ojos— los poetas.
—No lo creo. Lo que sucede es que te intrigan. Los envidias.
—Me intrigan las noches, envidio a las ratas. Los poetas me hacen bostezar.
—Y la poesía y la pintura y todo lo que no entiendes.
—Es probable.
—¿Y a qué se debe esta repentina repulsión?
—Al clima, a la constante incertidumbre, a cualquier cosa, ¿qué más da? El caso es que no los soporto.
—Tú escribías poesía, creo que aún lo haces, a oscuras, bajo la cama, en todas partes... ¿qué te hace diferente?
—Todo y nada. Supongo que hay niveles. No lo sé, tampoco sé por qué no llueve cuando lo deseo.
—Eso es un pretexto... o una respuesta bastante idiota.
—Ambas cosas.
—Creo que tienes un problema.
—Tengo muchos, ¿quién no los tiene?
—Debe haber alguien, en algún lugar.
—Sí, ¿por qué no? Todo es posible si eliminas las probabilidades.
—Eso fue más estúpido que lo anterior
—Y te aseguro que menos que lo siguiente.
—Quizá.

Etiquetas: efimerias

 
escrito por tazerk a las 08:36 | |