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...y luego bebo —mucho, dicen algunos—, e intento desprenderme de las ataduras... pero las desconozco... me desconozco y juego a repetir las frases de cualquiera... o culpo a sartre, también a otros, a quien sea... a quien pueda... a todos, a mí... luego duermo, sueño y me arrepiento... me reconforto... escribo idioteces y no sé a quién atribuírselas.

La poesía no es una opción, es amargura, ausencia y vacío... es dolor —dicen otros—... es basura... por eso la evito y no sé cómo expresarme.-

Etiquetas: efimerias

 
escrito por tazerk a las 03:37 | |