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...y es un poco extraño e incómodo admitir que Warhol (y yo, y ella y un él que desconozco, y otro que me llama idiota, también aquel que me dice estúpido) estaba(n, -mos) un poco equivocado(s). K. no resultó tan ficticia, tan ajena o lejana... es palpable. «Es una mierda» dice, esta vez, alguien que no es K.. Parece que lo digo yo. Y es cierto. ¡Maldición! Ahora K. tiene un rostro y un cuerpo y una voz sensual y un olor peculiar que no podré ignorar. Cuando la ficción se vuelve cierta acaba el cuento. «He sido la 'K.' de otros» dice ella dándole un trago más a su bebida, encendiendo, como yo, un cigarrillo. Le digo que deje de serlo. No puede evitarlo, nadie puede. Ahora K. no tiene sentido. Dejó de ser E., A., L., M., cualquiera. Se convirtió en M. (otra M., una prohibida), una M. imposible. ¡Maldición! No hay nada qué hacer.-

Etiquetas: efimerias

 
escrito por tazerk a las 03:59 | |