Esperar es complicado cuando el clima no es del todo favorable para quienes rondan las calles

No había mucho por hacer aquellos días, sólo lidiar con el aburrimiento y no cansarse de sobrevivir.

—¿Adónde vas? —Preguntó él.
—¿Por qué finges que te importa? —Dijo ella.
—No finjo, de verdad me intriga. Aunque, si esto te facilita las cosas, podemos decir que es curiosidad simulada. O una manera distinta de hacer menos obvio lo mucho que me cuesta iniciar conversaciones. Tú elige.
—Necesito más opciones.
—La forma en que observas a las personas te hace lucir como una demente, ¿te lo habían dicho antes?
—No. La gente que conozco guarda sus halagos para ocasiones adecuadas.
—He escuchado algo de eso, cuesta trabajo ser disciplinado.
—Un poco. ¿Pero qué haces aquí? Hay mejores lugares en donde perder el tiempo.
—Me gusta este, probé en algunos otros, un par, de hecho, pero ninguno funcionó tan bien como este. Debe ser por la posición del sol.
—¿Cómo?
—Intentaba hacer una broma. Salió mal.

Con un poco de ingenio pueden encontrarse mil y un maneras para aprovechar una tarde calurosa. Esta no es una de ellas.

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escrito por tazerk a las 16:30 |

.primer encuentro

—Luces como alguien de quien podría enamorarme.
—Y tú como alguien a quien podría odiar con devoción.

Supe en seguida que nos llevaríamos bien.

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escrito por tazerk a las 05:32 |

.martes de vulgaridad
Se despidió por cordialidad. No porque fuera a extrañarlo, tampoco porque eso la haría sentirse mejor. Sólo cordialidad. H. sabía percibir esa clase de cosas.

—¡Por cordialidad miéntame la madre! —Gritó desde el andén mientras ella subía al autobús.

Ella dio la vuelta, puso su maleta en el piso y se acercó desafiante.

—¿Qué dijiste?
—Que por cordialidad me mientes la madre.
—¿Eso quieres?
—Es mejor que una falsa despedida, esas las tengo cada viernes.
—No quise despedirme, pero era mejor que sollozar abrazándote.
—¿Entonces lo hiciste por compasión?
—No, por cortesía.
—Es la misma mierda, mejor no decir nada.
—Entonces vete al carajo.
—¿Lo ves? No fue difícil.

Y así concluía otra historia.-

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escrito por tazerk a las 00:06 |

...
Fue porque no había probado bocado en todo el día. O porque el cansancio era excesivo y los cigarrillos disminuían de modo alarmante. Además tenía calor, mucho calor y un ventilador de tres velocidades que sólo funcionaba en la primera. Y la música... Déjenme hablarles de la música: mi tolerancia tiene límites, disfruté su canción ocho veces, ni una más. Era una ofensa y cantaba muy mal. Nadie se atrevió a mencionarlo pero el calor y su sonrisa burlona fueron lo último que resistí. Me levanté, caminé hacia el televisor y lo encendí a todo volumen; luego regresé a mi asiento y seguí como si nada hubiese pasado. Las miradas acusadoras no significaron nada, transmitían un programa acerca del proceso de embotellamiento de ciertos líquidos. Era todo lo que necesitaba. ¿Malos modales? No señor, ¡poca paciencia!.-

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escrito por tazerk a las 21:40 |

...
H. se sentó frente al monitor de su reluciente aparato-escribe-letras, puso sus dedos sobre el teclado, presionó algunas teclas y la magia comenzó a brotar. Sus dedos no podían parar, una tecla tras otra, continuos golpeteos, una palabra, luego otra y cien más. Se detuvo de repente, encendió un cigarrillo, fumó dos veces y lo apagó. Fue hacia la ventana, no llovía, regresó a su asiento y de nuevo. Escribió dos palabras y se detuvo, observó sus manos. Alguien tocaba la puerta, H. no hizo caso, apagó el monitor e intentó no hacer ruido. Era una voz femenina que sabía que H. estaba ocultándose. Insistía: "abre, sé que estás ahí", dijo. H. estaba en silencio, escondido bajo la cama; estuvo allí hasta que su visitante se fue. Cuando se sintió seguro salió y continuó con su trabajo.

Se sentía inspirado, por eso no quería interrupciones. Dos, trescientas palabras más y ya no pudo seguir. Se había esfumado todo. Leyó el resultado de esa ola repentina de creatividad y dijo en voz alta "¡sigo siendo un maldito genio!", luego se fue a dormir.

Lo cierto es que no lo era. Había escrito una lista de trescientos artículos de limpieza que no necesitaba. Otro poema dadá; otra metáfora acerca de la futilidad; era reconfortante tener el control.-

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escrito por tazerk a las 04:09 |

...
Me obsequió una cuchara de madera para que la recordara. "Sé que esta clase de objetos te resultan fascinantes", dijo, "algún uso le encontrarás, intenta no extraviarla, llévala siempre contigo y recuérdame cada que te sea posible, aunque sea un instante; cuando estés aburrido o te ganen las ganas de llorar; cuando pases cerca de la estación del ferrocarril o alguna canción reviva alguno de los múltiples momentos que pasamos juntos. Mantenla a tu lado, es lo único que pido".

Guardar objetos no es uno de mis pasatiempos. La perdí una semana después y ella jamás regresó.-

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escrito por tazerk a las 20:49 |

.la brevísima historia del hombre que no podía recordar nada
Tenía una razón distinta para sonreír a diario.-

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escrito por tazerk a las 14:27 |

...
—Entonces dijo, «eres un desgraciado». Le contesté que me dijera algo que no hubiese escuchado todavía. Hizo una pausa y agregó «me gustan tus ojos».
—¿Un cumplido luego de una agresión? Vaya que supo cerrarte la boca.
—Sí, después de eso no pude decir nada más... hubiera preferido un golpe en la mejilla.
—O un escupitajo.
—Sí, por cortesía.

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escrito por tazerk a las 00:45 |

...
—¿Me extrañarás? —Preguntó K.
—Sólo si me lo pides. —Respondió H.
—Entonces no lo hagas —dijo K. con más soberbia de la usual.
—No puedo mentir —dijo H. colocando su mano izquierda en el mentón e introduciendo su dedo meñique en la nariz.

Fue una conversación memorable.-

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escrito por tazerk a las 23:30 |

...
—Así es como H. sobrevive, un día "mete las manos al fuego por ti", al siguiente te arroja por las escaleras.
—¿Por qué hace eso?
—Es irrelevante preguntar la razón de su bipolaridad.
—¿No había muerto?
—Oh no, bueno, sí. El caso es que muere cada treinta minutos.
—Debe estar muy aburrido.
—Sí, lo está.

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escrito por tazerk a las 16:35 |

.sesión dominical
H. decidió no volver a leer. Tomó a Comte como pretexto y convirtió su afirmación acerca de la "higiene cerebral" en su doctrina. Pasaba las tardes junto al mar, las noches frente a la ventana y por las mañanas dormía. Hablar con él era caótico. No era un erudito, sino alguien que elaboraba discursos a partir de nimiedades. Con una nuez en la mano explicaba el funcionamiento del universo. Con una roca la evolución de la humanidad. Se atrevió a construir un complejo sistema astronómico donde comprobó que la tierra era un medio de transporte, un autobús intergaláctico, y no un cuerpo celeste atado a determinado sistema solar. Descubrió que Dios vivía en Siberia y que jugaba cartas los martes, que su divinidad era un engaño, pues no era nada más que un pésimo escritor de ficción que vivía de las regalías de su única novela. Quizá por eso murió en la hoguera. Aunque, es probable, que haya sido por gritar desnudo frente a una catedral que un demonio mordisqueaba sus entrañas.-

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escrito por tazerk a las 23:58 |

...
—No dijiste nada. Eso, el silencio, dice más de lo que callas. Cualquiera que te conozca, al menos un poco, lo sabe.
—Sí. Cualquiera.
—¿Entonces por qué callas?
—Porque es mejor. ¿No te basta esa excusa?
—¿Y a ti?
—No se trata de mí.
—Siempre se trata de ti. No permites que se "trate" de otros
—Deja de preguntar. Déjale un poco a la especulación, a la fantasía.
—¿Sirve de algo?
—Sirva o no, es lo de menos.
—¿Cuándo te cansarás?
—Mañana.
—¿Cuándo es mañana?
—Cualquier día que no sea hoy...

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escrito por tazerk a las 03:21 |

...
—Vamos K., sabes que lo que digas no me engaña. No juegues conmigo. Conozco todas tus artimañas. No funcionará.
—¿Artimañas?
—Sí.
—Sólo tienes miedo.
—No me subestimes. No soy tan idiota.
—Sí. Lo eres.
—Está bien. Llámame como gustes.
—Ser condescendiente no sirve de nada.
—No lo soy. ¿Tanto te incomoda que haya descubierto tu juego?
—Sí... mucho.
—Bien. Entonces no hay nada qué discutir...

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escrito por tazerk a las 06:01 |

...
Nuevamente el silencio se hizo cargo de todo. Ese silencio confortable que sabe aparecer con cinismo en el momento oportuno. Prometí guardar silencio y reservarme algunas cosas. No lo logré. A veces le escribo a desconocidos contándoles cualquier idiotez. Otras, con un poco de pudor, le escribo a conocidos-desconocidos. No pienso dos veces, me limito a dejar fluir el contenido y luego, si queda tiempo, a querer modificar algo. Pero no lo hago, sólo contemplo esa posibilidad y me recrimino o dejo de pensar en ello. A veces es común sentirse como adolescente en una edad inadecuada. Adolescencia tardía. Depende del psicólogo en turno. La aflicción es la misma y no tiene sentido, pero es quizás esa ausencia de sentido lo me resulta tan atractivo en ella. Y ahora otro pequeño gran vacío, cotidiano, por supuesto... pero nada gratificante. Todavía.-

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escrito por tazerk a las 07:08 |

...
...y es un poco extraño e incómodo admitir que Warhol (y yo, y ella y un él que desconozco, y otro que me llama idiota, también aquel que me dice estúpido) estaba(n, -mos) un poco equivocado(s). K. no resultó tan ficticia, tan ajena o lejana... es palpable. «Es una mierda» dice, esta vez, alguien que no es K.. Parece que lo digo yo. Y es cierto. ¡Maldición! Ahora K. tiene un rostro y un cuerpo y una voz sensual y un olor peculiar que no podré ignorar. Cuando la ficción se vuelve cierta acaba el cuento. «He sido la 'K.' de otros» dice ella dándole un trago más a su bebida, encendiendo, como yo, un cigarrillo. Le digo que deje de serlo. No puede evitarlo, nadie puede. Ahora K. no tiene sentido. Dejó de ser E., A., L., M., cualquiera. Se convirtió en M. (otra M., una prohibida), una M. imposible. ¡Maldición! No hay nada qué hacer.-

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escrito por tazerk a las 03:59 |

...
No era la chica más guapa de la ciudad, sino del planeta. No estoy exagerando, deberías haberla visto. Su rostro no necesitaba maquillaje, aunque cuando lo utilizaba era imposible dejar de notarla. Tenía una hija, creo que su nombre era Wendy o Kathy o alguno de esos otros nombres idiotas. No la quería, era un estorbo y no se molestaba en ocultárselo a nadie. En su juventud fue deportista, la más veloz en siete estados. Olvidé su edad. Quizá nunca me la dijo. Hablábamos sólo de acontecimientos recientes. Aumento al precio del tabaco, nuevos establecimientos para nuevos desesperados. ¿Dónde habían quedado las cantinas de los indeseables? Cerveza siempre insuficiente, bebidas de menor calidad. Trivialidades. Siempre trivialidades. Ahora pienso en ella. Ahora, algunas noches, cuando no hay nada más que hacer, la extraño. Tampoco me molesto en ocultárselo a nadie, pero nunca digo su nombre. Digamos que se trata de K. «¿Pero quién es K.?» pregunta cualquiera. «Pregúntale a Warhol» respondo sin dar explicaciones.-

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escrito por tazerk a las 04:02 |

...
—Elige una canción. Cualquiera. Vamos, el reproductor digital ofrece una amplia variedad. No hay de qué preocuparse.
—No quiero escuchar música.
—Tampoco yo, pero eso hará la espera más...
—¿Satisfactoria?
—Soportable.
—¿Y qué estamos esperando?
—No lo sé. Cualquier cosa...

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escrito por tazerk a las 09:27 |

...
Su nombre ardía en mi bolsillo. Aún le preocupaba el tiempo, el ritmo, las luces. Sentía desprecio por los jueves, por las arañas. Siempre lucía como si acabase de despertar, de abrir los ojos luego de un sueño turbio. Le aterraba envejecer. Poseía la mirada más triste que he conocido (en los últimos tres meses). También una sonrisa que anestesia (amnésica). Nunca memorizaba los nombres de las canciones, sólo las primeras cuatro o siete palabras. El primer verso. Escribía para los niños. Vivía por / para / de ellos. Los imitaba y dormía, sentada, en un sillón. Pasaba horas frente a una pecera. Coleccionista de libros / caricias / tragedias. Repudiaba a los perros, a los gatos, a cualquier cuadrúpedo. Y recitaba sin descanso «mi vida es un sábado perpetuo, un vaivén de rostros, de aromas y de voces. Una palabra y una bebida amarga sobre una mesa rota. Mi vida no es, precisamente, un sábado. Es, tal vez, un domingo o un lunes. Es toda la semana resumida en un instante lleno de adjetivos. El sábado es eterno, repentino y, a veces, carece de importancia». Y yo, por complacerla, nunca decía nada.-

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escrito por tazerk a las 06:28 |

...
No me robó nada. Salió con un libro bajo el brazo y golpeó la puerta tan fuerte que fue inevitable el estremecimiento. No hice un esfuerzo por levantarme, incluso cuando sabía que no volvería a verle. Salí de la cama a medio día y estuve en el baño cerca de cuarenta minutos. Escribí su nombre en el espejo con una barra de jabón barato y me afeité cortándome el rostro en cuatro ocasiones. Quise recordar si había soñado y sólo logré pensar en el mar. El mar me desagrada.

Salí a la calle en busca de un parque, después regresé a casa, me detuve en la puerta pero no entré. Seguí caminando hasta una cafetería. Pedí jugo de naranja y un trozo de pan. Había días mejores, cientos de ellos, sólo que a veces no se tiene tanta suerte y resulta imposible encontrarlos.-

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escrito por tazerk a las 02:48 |

...
La última línea no decía mi nombre. La carta que recibí no tenía firma. Olvidé las comisuras de su sonrisa y también el sonido de su voz. Cierro los ojos cada veinte minutos y suspiro. Inhalo el humo de una veladora que apagó la casualidad. Recuerdo lo que me viene en gana y sigo sin contestar el teléfono. Escribo algunas palabras sin pensarlas más de treinta segundos. Las dejo fluir. A veces dicen cosas, a veces no. Intento redactar una historia cuyo significado sirva de algo. A veces me deprimo sin saber por qué. A veces olvido lo que más añoro. Miento más de lo necesario y escucho canciones que no comprendo. Leo cualquier cosa para evitar algunas otras. Me pierdo en trivialidades que imagino por compasión. Escribo listas repletas de palabras, de objetos, de nombres. Etcétera.-

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escrito por tazerk a las 16:10 |

...
"Si pudiera con un beso arrancarte de mi mente, beberme tu recuerdo, devorar tu cuerpo, ahogarme en tu saliva, tragarme tus cenizas... lo haría. Pero la pasión, cuando es repentina —¿y acaso puede ser de otra manera?—, me aniquila, la incertidumbre me desquebraja, me agota, el temor me esclaviza. Y temo demasiado. A las heridas que pueda ocasionar, a las que me provoquen. Por eso me niego a ceder y prefiero inventar excusas para evadir responsabilidades. Porque no conozco otra forma de hacerlo. O no quiero descubrir que hay otras maneras, más sencillas, quizá dolorosas. Me rehúso a aceptar que soy el responsable de todo, lo reconozco, lo repito a diario, pero no lo creo. Nada me convence y me apego a los recuerdos aunque estos, sin contemplación, intentan acabar conmigo."

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escrito por tazerk a las 04:16 |

...
...nos sentamos alrededor de las máscaras, a observarlas, a improvisar idioteces mientras las botellas se consumían. Y alguien, ajeno, pregunta, ¿qué caso tiene hablar de la ebriedad estando ebrio? Nadie contesta, así que me armo de valor y levanto la voz: ninguno —digo—, no se trata de sobresaltar cierto estado, sino de aprovecharlo... disfrutarlo... si es lo que quieres...— y, torpemente, alguien más pregunta ¿para qué?... nadie contesta, se cambia el tema, se destapan más botellas y me limito a imaginar una respuesta.-

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escrito por tazerk a las 05:22 |

...
Luego soy un cero, me mantengo al márgen. Hay una pareja fuera de mi habitación expresándose su amor, me dicen "hey, ¿por qué no subes el volúmen de la música?", lo hago sin refunfuñar y son felices, lo supongo, disfrutan su momento y, por un segundo, probalmente más tiempo, los envidio. "¿Por qué has estado callado tanto tiempo?", pregunta alguien, "no lo sé", contesto "quizá no tengo nada qué decir", "tú siempre tienes algo qué decir", me reprocha.

Enciendo otro cigarrillo, el último, elijo otra canción, la pareja entra "vamonos, quiero estar junto al mar", dice la chica. Nos vamos.

Y el resto, me digo, me dicen, no le importa a nadie.-

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escrito por tazerk a las 00:01 |

...
"Estas son mis manos", le dije, "tómalas si quieres, restriégalas en tu cuerpo, no me importa si están vacías... que su frío no te inhiba, que no te robe nada."

"¿Por qué habría de hacerlo?" Preguntó. Y, de nuevo, aún con algo de remordimiento y amargura ajena, no supe responder.-

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escrito por tazerk a las 12:20 |

...
...las aves anuncian mi partida. He olvidado tantos nombres, pero las caricias me persiguen, arrancan, con odio, cada suspiro... a veces sólo necesito sentarme, solo, en silencio, para lidiar con los recuerdos y la culpa.

Pero incluso las nimiedades —las que sean, como pretextos u objeciones— son complicadas.-

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escrito por tazerk a las 05:30 |

...
...y luego bebo —mucho, dicen algunos—, e intento desprenderme de las ataduras... pero las desconozco... me desconozco y juego a repetir las frases de cualquiera... o culpo a sartre, también a otros, a quien sea... a quien pueda... a todos, a mí... luego duermo, sueño y me arrepiento... me reconforto... escribo idioteces y no sé a quién atribuírselas.

La poesía no es una opción, es amargura, ausencia y vacío... es dolor —dicen otros—... es basura... por eso la evito y no sé cómo expresarme.-

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escrito por tazerk a las 03:37 |

...
...y ahora no hay nada, ni torpeza ni equilibrio. Ni razones, dudas o sinsabores... o están allí, aquí, invisibles.-

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escrito por tazerk a las 12:40 |

...
...y era una noche de recuerdos, de sueños roídos, de heridas abiertas... de trivialidades y falsas ilusiones... de exceso de alcohol y lágrimas ausentes...

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escrito por tazerk a las 06:49 |

...
—¡Eres un hijo de la chingada— me dijo, tirando de mi cabello— prefieres el hipnótico y estúpido entorpecimiento televisivo a un momento de sexo placentero!
—Sí —respondí— soy un hijo de la chingada.

...y esto no hubiera dolido tanto si fuera la primera vez.-

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escrito por tazerk a las 06:52 |

...
...entonces teníamos una razón para levantarnos, para estar limpios al amanecer, para beber hasta el cansancio, para mantener la cordura. Una esperanza pueril sustentada en delicados movimientos, en labios exquisitos, ajenos, prohibidos, volubles. Y conduciríamos hasta el fin del mundo, sin descanso, sin mostrar fatiga. Ahogando nuestras palabras y ocultando emociones. Como dos adolescentes temerosos, como un par de ancianos que se dejan dominar por la lujuria.-

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escrito por tazerk a las 07:05 |

.brevedad
No hay poemas en el almacén —se quemaron de manera premeditada—, pero sí algunas historias ocultas en la alacena. Apenas encuentre la llave, prepararé algún entremés.-

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escrito por tazerk a las 16:58 |

.3 rapids
1. Me permitieron entrar al sistema, me capacitaron para conocerlo a la perfección, sería una tragedia, y también una falta de respeto, que no intentara destruirlo desde dentro.

2. Una de mis grandes ilusiones era ser futbolista, o ninja, lo que consiguiera primero. A los catorce años se atrofió cada músculo de mi cuerpo y me rompí una pierna. Abandoné el fútbol y todo lo demás.

3. Mi madre decidió comprarme un televisor a colores para compensar su ausencia, desde entonces mi vocabulario quedó reducido a lo que escuchaba en ese fantástico aparato. Soy producto de la televisión y la comida chatarra, un clon amorfo que no intenta recontruirse, lo peor, dicen algunos, es que no me importa.-

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escrito por tazerk a las 04:37 |

.huh
—...y ahora los programas matutinos complementan mi vida, la hacen menos miserable, más monótona, no sé, la monotonía resulta divertida.
—Eso es tan estúpido...
—Y sin embargo es lo único que me reconforta.

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escrito por tazerk a las 08:44 |

.una nueva idiotez
—Sexto cigarrillo, cuarto café. ¿Por qué estás tan nervioso?
—No es nerviosismo, sino impaciencia.
—¿Qué la causa?
—Depende las circunstancias, a veces inseguridad, otras es el resultado de una espera prolongada.
—No generalices, pregunto por tu impaciencia.
—Ah, eso. La espera es la culpable.
—¿Qué esperas?
—Que las manecillas del reloj avancen más rápido, pero que se detengan de vez en cuando. No sé, diez segundos cada minuto.
—¿O sea que quieres que llege determinado momento, tienes prisa, pero no precisamente quieres que se acelere el tiempo, sino que se tarde un poco mientras avanza hasta que llegue y que cuando llegue sea el momento exacto sin que se apresure?
—Algo así.
—Algo dentro de tu cabeza anda mal... definitivamente.-

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escrito por tazerk a las 09:55 |

...
H. se deshizo el rostro en un arranque de pánico. Tomó una botella de nítrico y la vació en su piel, bebió limonada y comenzó a girar en el piso. Se detuvo después de tres días de lamentos contínuos y lo volvió a intentar. Era una buena manera de mantenerse ocupado.-

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escrito por tazerk a las 02:44 |

...
Cuando tenía seis años conocí a un niño que aseguraba tener sangre azul, como escasamente convivía con personas ajenas a las de mi familia, le pedí que me mostrara su sangre. Se negó, tome un vidrio que conseguí al romper una botella y le abrí un brazo. Me había mentido.-

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escrito por tazerk a las 03:14 |

...
Nada hay aquí que no encuentres al realizar una búsqueda minuciosa en tus bolsillos. Presta atención a lo que te rodea y busca lo innecesario, eso es, en algún momento, lo indispensable. Aprende a vivir sin ataduras o aférrate a la locura, miéntete siempre que puedas, no vaciles. Planta una semilla de dolor en tu corazón, otra de esperanza en tus zapatos, y una más, de incertidumbre, entre tus ojos. Ciérralos y deja de respirar, muere a cada instante, despierta en lugares desconocidos y pregúntate si algo ha valido la pena. Regresa siempre que puedas con las manos atadas y los ojos en un frasco.-

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escrito por tazerk a las 04:49 |

...
—Tres años y sólo tengo un nombre, una dirección postal y un cabello rubio. Nada particular, objetos triviales que me hacen correr en círculos... pero podría ser peor, es decir, podría ser vendedor de seguros.
—¿Qué hay de malo con ellos? Las personas les dan el dinero sin que ellos hagan prácticamente nada.
—¿Quién te dijo eso?
—Lo leí en alguna parte.
—Eso es un error.
—Es igual, el caso es que haz fracasado de nuevo. ¿Qué le dirás a tú madre?
—Que he muerto.
—¿Así solamente? ¿Llamarás y luego: madre, he muerto?
—Por supuesto que no. Enviaré una carta donde explique que morí en un accidente. La firmaré con tu nombre. Quizá le incluya algunos billetes, seguramente los necesitará.
—Los necesitas más tú.
—Tal vez. Mejor no pensar en ello.
—Un momento. ¿Es esto alguna clase de parodia malhecha?
—Eso parece.
—Está bien, sólo quería confirmarlo.

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escrito por tazerk a las 12:37 |

.
M. no despertó luego de aquella noche. Encontraron su cuerpo envuelto en papel arroz, sin cicatrices. Culparon a su madre, también al vecino e incluso al gato que cuidaba por las tardes. "Murió de aburrimiento, frente al televisor", o algo semejante fue lo que publicó el diario del viernes.

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escrito por tazerk a las 19:43 |

.
—Sólo hay algo peor que la poesía— digo lavándome las manos y dejo un espacio para tallarme los ojos— los poetas.
—No lo creo. Lo que sucede es que te intrigan. Los envidias.
—Me intrigan las noches, envidio a las ratas. Los poetas me hacen bostezar.
—Y la poesía y la pintura y todo lo que no entiendes.
—Es probable.
—¿Y a qué se debe esta repentina repulsión?
—Al clima, a la constante incertidumbre, a cualquier cosa, ¿qué más da? El caso es que no los soporto.
—Tú escribías poesía, creo que aún lo haces, a oscuras, bajo la cama, en todas partes... ¿qué te hace diferente?
—Todo y nada. Supongo que hay niveles. No lo sé, tampoco sé por qué no llueve cuando lo deseo.
—Eso es un pretexto... o una respuesta bastante idiota.
—Ambas cosas.
—Creo que tienes un problema.
—Tengo muchos, ¿quién no los tiene?
—Debe haber alguien, en algún lugar.
—Sí, ¿por qué no? Todo es posible si eliminas las probabilidades.
—Eso fue más estúpido que lo anterior
—Y te aseguro que menos que lo siguiente.
—Quizá.

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escrito por tazerk a las 08:36 |

.héroe vespertino
Ya conoces la historia de este sujeto, famoso, reconocido y admirado en diversos sitios. Todo un genio, murmura la muchedumbre. Pero hay un secreto que pocos conocen. ¿Que si me refiero al trabajo que le costó llegar hasta donde está? Claro que no, fue sencillo para él después de que intervine en su vida. Sólo le quité un par de obstáculos que le impedían continuar, que lo ataban a su prisión de plastilina. Verás, todo lugar está plagado de idiotas que se divierten causando un daño menor a cualquiera que lo permita, pero no a él. Cuando sus padres decidieron romper su instrumento musical en su acartonada cabeza y él se inclinó a recoger cada una de las piezas para luego reconstruirlo... bueno, simplemente fue demasiado. Un martillo es un arma enternecedoramente efectiva para circunstancias como estas. Sabes, no deberías ser tan dura al juzgarme, estaba ebrio y sentía que debía ser un héroe, así que deja de blasfemar y prepara la cena.-

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escrito por tazerk a las 02:41 |

...
Puedo ingerir un millón de tazas de café y continuar frente a esta hoja en blanco sin saber qué letras oprimir. Puedo ahogarme con lecturas insignificantes hasta encontrar el significado de la vida e ignorarlo para construir uno ajeno a la realidad. Es probable que elaborar un conjunto de poemas no me enseñe a apreciar nada nuevo. También que recitar las palabras de cualquiera hasta perder el habla no me acerque ni una milésima a cualquier lugar. Entonces ¿para qué perder el tiempo encendiendo otro cigarrillo o preparando una bebida? ¿Para qué multiplicar las posibilidades si ninguna importa? Por necedad, tal vez, porque es posible o por cualquier otra razón.-

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escrito por tazerk a las 01:42 |

.3 a.m.
M. se levantó de su lugar, se acercó a la puerta y no intentó abrirla, le pregunté la razón pero decidió ignorarme, regresó a mi lado.

—Una vez escribí el nombre de alguien en un trozo de papel que luego lancé al mar.
—¿Por qué hiciste eso?
—Me dijeron que sólo así olvidas a alguien por completo.
—Vaya tontería.
—Sí, tengo una extraña tendencia a cometer demasiadas en periodos cada vez más frecuentes.
—O a repetir historias una y otra vez.
—Mi vida es un círculo que cada día se empequeñece otro tanto.
—Entonces más te vale tener cuidado, podrías asfixiarte.
—Hay cosas peores.
—¿Es cierto o sólo intentas asustarme?
—No lo sé. He olvidado algunas cosas.
—Qué afortunado.
—Más de lo que crees...

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escrito por tazerk a las 03:21 |

.extracto no. 345 del manual para viajeros espontáneos
...y entonces surgen un par de frases que escribes en una servilleta de papel, pensando: "hey, esto lo puedo utilizar en algún momento y lugar". El problema es olvidarse de lo efímeras que son algunas situaciones.-

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escrito por tazerk a las 02:47 |

.recordando a girondo
"Nunca dejes de volar" me dice en tono melancólico sin darme tiempo de explicarle que no soy yo quien lo decide.-

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escrito por tazerk a las 02:25 |

.trivial
—...entonces me dio un cigarrillo, me tomó de la mano y dijo algo que no entedí.
—¿Qué dijo?
—No lo sé, realmente no entendí sus palabras, hizo un ruido muy extraño.
—Tal vez fue otro idioma.
—No, creo que había algo en su garganta.
—¿Por qué no le preguntaste de nuevo?
—Salió corriendo.
—Quizás fue alguna advertencia.
—No lo creo. Supongo que le molestó algo que dije.
—¿De qué hablaban?
—Ella hacía una crítica social, hablaba de la gente o el gobierno, yo de mi cena.
—Eres un incomprendido.
—Lo sé... y duele afrontarlo.
—Sí, claro...

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escrito por tazerk a las 01:49 |

.options
—¿Dónde habías estado?
—Jugando cartas.
—¿A las cuatro de la mañana?
—Sí.
— ¿Por qué?
—Porque el juego se extendió demasiado.
—No, ¿por qué jugabas?
—Porque estaba aburrido, porque necesitaba dinero, por cualquier cosa, igual no importa.
—¿Escuchas eso?
—¿Escuchar qué?
—Tu voz, tus palabras.
—No, le he puesto más atención a lo que pienso.
—¿Y qué piensas?
—Que podría conseguir mucho más apropiándome de lo ajeno.
—¿Más dinero, objetos, prestigio? ¿Te convertirás en un ladrón?
—No, no haré nada, sólo me agrada contemplar los beneficios de hacer algo distinto.
—Podrías comenzar por conseguir un empleo.
—Sí, podría, pero no hoy, porque saldremos a inventarnos nuevas excusas y a esperar que mañana suceda algo impactante.

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escrito por tazerk a las 06:16 |

.aviso
demasiado ocupado por llevar a la práctica la ficción...

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escrito por tazerk a las 13:43 |

.c
—¿Por qué aún no has bebido tu café?
—Está frío.
—Está frío porque llevas una hora mirándolo.
—Sí, es probable.
—Y... ¿esperas a alguien?
—No lo sé. Supongo que no. No suelo esperar tanto.
—¿Y por qué estás aquí?
—¿Has escuchado algo acerca del big-bang?
—Sí.
—Ahí está tu respuesta.
—Sabes que no me refería a eso.
—¿Ah no? Entonces estoy aquí, observando mi café.
—¿Es divertido?
—Tanto como caer de un precipicio.
—Nunca me ha pasado.
—A mí tampoco, aunque lo he soñado y en el momento justo en que mi cuerpo va a impactarse contra las rocas... despierto.
—Frustrante.
—Fascinante.

Setenta y cuatro segundos bastaron para que ambos comprendieran que no hay nada mejor que una plática casual y una despedida silenciosa.-

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escrito por tazerk a las 00:58 |

.ae I
Su sarcástica mirada se clavó en mi piel y luego de pocas horas era ella todo lo que necesitaba. Me despedí de mis ayeres y saludé quitándome el sombrero. Evité encender un cigarrillo o beber algún licor. Observé el piso cuatro segundos, la miré de nuevo y tenía la respuesta a una pregunta que jamás formulé. Allí, frente a sus ojos descubiertos, comprendí lo incomprensible y cerré los míos... pero al abrirlos seguía inamovible en mi imaginación. Sin tocarme tomó mis manos y dibujó su nombre entre la arena. Luego desapareció...

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escrito por tazerk a las 01:02 |

...
...un cadáver destrozado se sumerge entre la nada, sabor a sal, aroma pútrido y un silencioso vacío que olvida recordar. El tiempo se detiene, la creatividad avanza y se tropieza con su sombra. Cae, muere, nace, crece, y se evapora... inicia de nuevo, se desvanece otra vez y el ciclo continúa hasta el hastío.-

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escrito por tazerk a las 00:26 |

.404
Y aquel lugar, tan inalcansable, tan perfecto, tan inexistente, se encontró a sí mismo. Mientras los demás aún se preguntaban si volverían a verlo.-

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escrito por tazerk a las 21:58 |

.ejemplo
Situación hipotética no. 8: Improvisación, frase ingeniosa para romper el hielo.
—Usas demasiado maquillaje. Si tanto te molesta el aspecto de tu rostro usa una máscara.

Situación hipotética no. 3: Quinto encuentro de los personajes principales, final.
—Ahora observa el piso... dime qué ves.
—No veo nada.
—Mira más de cerca.
—¡No hay nada!
—Yo veo un cadáver... el tuyo.
(un disparo y luego silencio)
Fin.

...por cierto, hace 21 días este hoyo cumplió su tercer año. Festejemos.

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escrito por tazerk a las 14:37 |

...
—Escuché la historia de un hombre que construyó una vida paralela a la suya sólo por curiosidad.
—Espera, ¿es una de esas historias que terminan con moraleja?
—No.
—Entonces continúa.
—Pues este hombre disfrutó de todo aquello que sus convenciones le impedían.
—Has empeorado mucho. Ahora tus historias terminan en la segunda línea.
—No ha terminado.
—¿Pero qué más puedes agregar? Ya dijiste demasiado, las conclusiones estarían de sobra.
—Cierto... pero...
—¿Pero?
—Pero podría contarte otra.
—No me interesa escucharla.
—Es muy buena.
—De acuerdo, pero sé breve.
—Había una vez...
—¿Había una vez? ¿Lo ves? Ahora recurres a viejos clichés para comenzar un cuento que no tienes.
—Tienes razón, pero no te preocupes, creo que sé cómo solucionarlo, dedicaré el resto del año a las pláticas mundanas.
—Suena terrible.
—Lo es...

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escrito por tazerk a las 21:24 |

.la dama de porcelana
...y cuando la toqué su encanto se desvaneció. Su rostro cayó en pedazos sobre mis pies y su cuerpo comenzó a disecarse sin pudor... me sentí sucio.-

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escrito por tazerk a las 04:02 |

...
—Ya son veinte años, —comentó para sí T. Luego dio la vuelta, acarició a su gato y lo arrojó por la ventana del sexto piso— veinte años de perder el tiempo y atesorar recuerdos que no caben en la alacena...

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escrito por tazerk a las 23:41 |

.del arrepentimiento
Yo no sé mucho de reacciones o indirectas, pero cuando alguien me observa por más de cinco minutos le arrojo lo primero que tengo a la mano. Pocos lo comprenden, pero realmente me arrepiento después de haberlo hecho, aunque lo usual es que más tarde recuerde que alguien definió al arrepentimiento como una broma que pocos entienden y me sienta mejor conmigo mismo.-

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escrito por tazerk a las 06:27 |

.aa/7
—Si pudieras retirarte, ¿lo harías?
—No. No tengo nada qué perder.
—Siempre puede perderse algo. Creer lo contrario es olvidar detalles.

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escrito por tazerk a las 14:41 |

.micropost
—No has cambiado nada —me dijo, y esta vez, con una tímida sonrisa, le agradecí que me mintiera.-

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escrito por tazerk a las 17:38 |

.shit (is what people are)
—Conocí a alguien que le interesa comunicarse contigo. ¿Tienes algún número de teléfono?
—Tengo cientos de ellos, están por todas partes, en servilletas usadas, en papeles decorativos. Ya sabes, a la gente le gusta dejar señales de que existen en algún lugar y por alguna razón. Les hace sentirse especiales.
—Oh claro, pero quise decir un número que al marcarlo, desde cualquier teléfono, seas tú el que levante el auricular del otro lado.
—No, no confío en esos aparatos. No confío en la voz de alguien a quien no puedo ver. aunque podrías decirle al o la interesada que si quiere comunicarse conmigo, no tiene más que girar 219 grados en el lugar donde se encuentre y gritar con todas sus fuerzas mi nombre... tres veces.
—Sabes, comienzo a creer que tu aislamiento te ha dañado un poco la cabeza.
—No, lo que me dañó la cabeza fueron los años que invertí tratando de desprendérmela golpeándola contra los muros. Pero no tiene nada que ver con la manera de comunicarse conmigo.
—Está bien, le diré que llame a tú representante.
—¿No eres tú mi representante?
—Renuncié hace treinta minutos.
—Vaya, te extrañaré.
—No lo creo, ni siquiera sabes mi nombre.
—Eso no significa que no te aprecie.
—¿Entonces qué significa?
—Que tu valencia como ser humano es mínima, pero eres agradable. Serías un gran plomero.

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escrito por tazerk a las 01:56 |

.despedida
No puedes acercarte a un lugar de más de quince metros sin comenzar a hablar de cómo sería caer desde ahí. Te he visto frente a las vías del ferrocarril, sentado mientras el tren sigue su curso y los guardias te vigilan imaginándose que en cualquier momento intentarás subir, no me preocupa que subas y desaparezcas para siempre, me preocupa que intentes detenerlo con tu cuerpo o apoyes tu cabeza entre los rieles.-

continuará algún día...

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escrito por tazerk a las 11:18 |

.noise
La peor parte del insomnio es el inútil esfuerzo por conciliar el sueño; ese absurdo momento de luces apagadas y sonidos que inundan la habitación; sirenas centellantes que van y vienen como lamentos que se olvidan en la distancia y con el tiempo, luego tiempo es lo que sobra por las noches, cuando las ideas vagan y se rehusan a morir al no encontrar una buena causa, y sólo queda esperar, sentado en algún rincón con los ojos abiertos y todo lo demás...

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escrito por tazerk a las 15:45 |

.flashback
"J. I. se empeña en decir que todo estará bien. Miente demasiado, a veces me recuerda a mí y se lo reprocho, no me gusta recordarme..."

Encontré una nota con el texto anterior en una vieja chaqueta, ahora no recuerdo quién es J. I. o quién debía ser o si lo escrito ahí ocurrió realmente. En bastantes ocasiones me suceden cosas similares y las ignoro. Supongo que había un café, suficientes cigarrillos y alguna conversación agradable. Tal vez el periódico del día anterior, quizá jueves o martes, incluso es probable que alardeara sobre cualquier idiotez u observara por la ventana algunos coches o la ausencia de lluvia. Y la nota, incompleta y ambigua, inútil y necesaria, conserva una tenue mancha de agua que disfraza cuatro palabras que aún no logro descifrar.-

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escrito por tazerk a las 01:04 |

.s*it
—Vaya, esa es, por mucho, la sonrisa más triste que he visto en mucho tiempo. Y También la más falsa.
—Debo suponer que no le pones demasiada atención a los que te rodean.
—¿No te duele? Es decir, mover los músculos de tu rostro para manifestar de esa manera tu frustración.
—No lo sé, nunca me he puesto a pensar en ello, sólo lo hago porque no se me ocurre otra manera de hacerlo. Aunque tampoco he pensado en otra.
—¿Y qué la causa?
—Nada...
—Eso no es verdad.
—Tampoco una mentira completa.-

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escrito por tazerk a las 00:13 |

.sweet confusion
...y ahora aparecen los primeros estragos. Estaba sentada dándole la espalda a su pintura favorita, aquella de los múltiples colores, cuando escuchó un sonido familiar al que decidió no darle importancia. Y eso fue todo.

H. comenzó a escribir una historia de mutantes, dice que son sus favoritas pero usualmente las abandona cuando llega al tercer párrafo o se olvida del tema y terminan convirtiéndose en una discusión entre él y sus amigos imaginarios, esos que lo odian desde hace tanto tiempo.

Ella salió a buscar una aventura y encontró tirada una hoja que decía lo siguiente:

Al acercarse a la puerta no pudieron avanzar, el temor se apoderó de ellos, los cuatro espejos estaban ahí, reflejando sus siluetas, no sus rostros. Eso asustaría a cualquiera, pensó el narrador, pero no dijo nada...

Creyó que era algo bastante estúpido y la pisoteó hasta romperla.-

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escrito por tazerk a las 01:40 |

.wasted
A. salió a observar las estrellas como cada noche y descubrió cuán desagradables eran. «Puntos, sólo un montón de puntos que juegan a tener formas, como las nubes, pero en abstracto.» Luego de su impresionante descubrimiento dedicó el resto de su vida a encontrar las formas escondidas que aparecen entre los árboles.-

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escrito por tazerk a las 00:03 |

.quote
La vida no es color de rosa, es, citando a la poco afamada M., verde como los árboles y las praderas del lugar donde creció. A veces, dice, se torna de color azul, como el cielo de una mañana despejada, otras es roja, tan roja que su densidad obstruye la visión y es entonces cuando decide irse a dormir, pues, pregunta con cierta ingenuidad, ¿acaso existe otra manera de evadir la depresión?

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escrito por tazerk a las 04:01 |

.intermedio #
H. se vió en el espejo y comprendió que se había engañado. Tomó sus tijeras y se cortó todo el cabello, salió a la calle a deambular y llegó a un puente donde comenzó a escribir sus historias, eran cuatro y ninguna hacía reír.-

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escrito por tazerk a las 14:44 |

...
...y sus palabras se clavaron en mis ojos.-

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escrito por tazerk a las 00:34 |

.reclamo
—...me agrada crear conversaciones ficticias.
—¿Y por qué me incluyes en ellas?
—Porque a veces recuerdo algo que dices y tiene relación con algo que aún no ha sucedido. Es como si adivinaras lo que pasará en algunas horas o días y entonces surge la oportunidad de agregar esas palabras que en un principio no tuvieron significado a algo que ahora significa demasiado.
—Pero a veces no tiene nada que ver lo que digo con lo que entiendes.
—También me gusta distorsionar tus palabras.
—¿Y qué dice ese papel arrugado? —pregunta señalando mi mano.
—Es una respuesta a una pregunta que aún no se ha formulado.
—¿Y entonces cómo sabes que esa será la respuesta?
—Sólo lo sé, como cuando despierto y sé que algo irá mal, pero en vez de seguir durmiendo me levanto y lo compruebo y al final del día me reprocho por levantarme de la cama, pero cuando sucede de nuevo vuelvo a salir a comprobarlo. Creo que no soportaría vivir con la incertidumbre.
—¿Y por qué no creas también una historia alterna de eso? Distorsiona el día.
—Hace tiempo que dejó de funcionar, ahora simplemente finjo ignorarlo y sigo adelante.
—¿Y eso ayuda?
—No.

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escrito por tazerk a las 00:50 |

.work
...what i hate the most is a blank page. But 1/2 page of 30 is 29 and half times worst.-

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escrito por tazerk a las 22:25 |

.19/500
...y van 8/7

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escrito por tazerk a las 14:07 |

...
Hoy no escribiré nada, ni siquiera esto.-

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escrito por tazerk a las 14:01 |

.intento de fábula
—¡Ahora estoy preparado! —gritó el conejo al salir de su madriguera. Corrió hacia donde los cuatro cazadores lo esperaban con sus escopetas cargadas y un segundo antes del primer disparo desapareció entre algunos matorrales. Los cazadores se acercaron con cautela y vieron un pequeño hueco por el que se asomó el del casco verde, éste se inclinó tanto como pudo y un grito acompañó el desprendimiento de su cabeza, su frágil cuerpo quedó tirado y algunas ligeras convulsiones hacían reír a los buitres que veían todo desde lo alto. Sus compañeros (del cazador), horrorizados por la brutalidad del feroz conejo huyeron despavoridos hacia un lugar lejano, el del casco gris se arrancó los ojos en señal de desacuerdo hacia lo que hicieron, el del amarillo resbaló con su camisa, el otro se disfrazó de árbol... el conejo vivió feliz desde entonces.-

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escrito por tazerk a las 00:32 |

.k speak
—¿Cómo es que consigues, cada noche, cerrar los ojos e ignorar todo lo demás? Te he visto entregarte por completo a tus pasiones, ser derrotada y sumergirte en la más profunda depresión y cuando oscurece, acompañada de la más triste melodía, cierras los ojos como si nada hubiese pasado. Luego, al día siguiente, recorres los mismos senderos enfrentándote a todo de nuevo sin el rastro del ayer. Aún no puedo comprenderlo.
—Es sencillo cuando sucede a diario. En un principio sólo queda llorar, pero con el paso de los días las lagrimas abandonan el rostro y no puedes hacer otra cosa más que esperar a que culmine el día, así, sin nada más, sin la esperanza de lo que vendrá. Abandonas todo, mueres cada noche y renaces cada mañana.
—¿Y los recuerdos?
—Son incómdos lastres a los que renuncias. No puedes perder el tiempo en nimiedades.
—Espero ser como tú algún día.
—Por tu bien espero que nunca lo consigas.

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escrito por tazerk a las 01:07 |

.nice try (asshole)
—No hay ventanas en el cielo —dice el gran Ed que ha estado bebiendo desde hace cuatro días. L. envió un mensaje sin significado que H. no comprendió, H. nunca entiende nada o lo hace de una manera diferente a la que debería hacerlo. Ahora está confundido y piensa en dos cosas que nada tienen que ver entre sí: enviar una respuesta o cavar un enorme agujero frente a su casa. Opta por usar el teléfono.

—Hola, soy yo, quería decirte que... (cosas sin importancia).
—Sí, claro, espera algunas horas y estaré ahí, no intentes nada extraño.

H. esperó y esperó y cuando su paciencia llegó al límite dejó de funcionar. La mañana siguiente lo encontraron bajo la cama con un calcetín en su garganta. Suicidio, dijeron los oficiales, sólo L. y Ed sabían lo que había pasado.-

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escrito por tazerk a las 00:16 |

.end (1)
Observó sus manos después de tanto tiempo sin hacerlo, olvidó que las tenía, estaban manchadas y sus ojos no mostraban ninguna emoción. M. se acercó sin hacer ruido, se detuvo junto a él y cruzaron sus miradas por algunos segundos.

—Creo que eso es todo —dijo G. que no dejaba de ver sus manos. M. comenzó a cantar tan fuerte como pudo.
—There was a time when we were childrens... —la canción evocaba tiempos mejores— and the fire burned our hands... —escondía un pequeño significado que sólo M. conocía— but the pain wasn't the better... —G. se matuvo a la espectativa— 'cause at least we were one once... —M. hizo una pausa para recordarle a G. cuán insignifcante era todo lo que le rodeaba. Él no entendió nada.
—Escuché un fuerte sonido en medio de la noche —dijo G.—, abrí los ojos y corrí hacia la ventana, esperé y no se repitió sino hasta que volví a dormir. Entonces abrí la puerta, me paré en medio de la calle y grité '¿acaso estás jugando conmigo?' Sólo así pude ver lo que causó ese ruido, fue como dijo J., una pérdida de tiempo, así que dormí de nuevo.

Las conversaciones entre G. y M. no seguían un orden coherente, lo usual era que ambos hablaran sobre lo que les daba la gana, fingían escucharse y eso los hacía sentirse tranquilos. Tenían una gran amistad.-

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escrito por tazerk a las 22:01 |

.st34

—¿Cómo decía aquella canción?
—No la recuerdo.
—Claro, esa del tipo de la voz extraña. La cantaste una vez en casa de R. y algunos reímos, otros dijeron que era muy buena.
—Es un poco estúpida cuando deja de significar algo para el que la escucha.
—¿Entonces ahora es estúpida?
—Sí.
—¿Y qué hay de los árboles o la luna o todo lo que puedes ver desde la ventana?
—Son lo mismo.
—¿Cuándo te violviste tan... poco optimista?
—No lo sé, sólo sucedió.

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escrito por tazerk a las 00:06 |

.don't ask
...y por un breve momento creo que cometimos suicidio.-

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escrito por tazerk a las 00:44 |

.Q
—Si ya no sabes por qué seguir avanzando, ¿por qué continúas?
—Para que no digan que retrocedo.
—¿Tan malo es abandonar algo que ya no tiene sentido?
—Tanto como hacerlo porque alguien más lo dice.
—Eso no tiene sentido.
—Tampoco lo que hago.

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escrito por tazerk a las 00:31 |

.tonight
Why don’t you just rip out my fucking head and let my body near the river? This can seem stupid, but that’s what I feel.-

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escrito por tazerk a las 18:29 |

.no
No escribas, no leas, mete tu cabeza en una licuadora y arrójate por la ventana.-

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escrito por tazerk a las 00:43 |

.the next day
Estuvieron juntos un día y el siguiente y el siguiente también y luego ya no. Entonces desaparecieron.-

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escrito por tazerk a las 00:17 |

.i am the noise
...and i won't let you sleep.-

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escrito por tazerk a las 13:24 |

.circles
—Sus labios estaban helados —dijo J. cuando surgió la primera interrogante. El oficial lo miró con desconfianza y lo golpeó en la cabeza con un plato.
—Dime la verdad J., ¿por qué lo hiciste?
—Supongo que me aburrí de esperar a que despertara.
—¡Mientes! —dijo alterado el oficial— Sabes que no dormía, ni siquiera respiraba.
—Está bien, sólo quería divertirme.
—¿Diversión? Eres asqueroso...

Hubo una pausa que incomodó a los analistas que esperaban detrás del cristal. J. no cambió su expresión en ningún momento. El oficial encargado sacó un arma de su maletín y se disparó entre los ojos. Hubo confusión, algún grito y un golpe seco en el piso. Entraron a la sala dos hombres vestidos de rojo. J. permaneció sentado en la silla y vió cómo se llevaron el cuerpo.

—¿Por qué lo hiciste? —preguntó un oficial que venía desarmado.-

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escrito por tazerk a las 01:54 |

.salida
A ella le agradaba esa canción que decía algo sobre un tipo que se dispara en la cabeza y luego pasa dieciocho horas en coma, pero nunca aceptó que le hablara sobre mi suicidio. Y no es que pensara imitar al de la pistola, tal sólo disfrutaba conversar sobre maneras poco-creativas de arrancarme la vida, nada extraordinario. Alguna vez comenzó a alterarse y dijo: «No puedes acercarte a un lugar de más de quince metros sin comenzar a hablar de cómo sería caer desde ahí. Te he visto frente a las vías del ferrocarril, sentado mientras el tren sigue su curso y los guardias te vigilan imaginándose que en cualquier momento intentarás subir, no me preocupa que subas y desaparezcas para siempre, me preocupa que intentes detenerlo con tu cuerpo o apoyes tu cabeza entre los rieles». Ese día la observé y no sonreía, no hacía nada y yo tampoco, miramos nuestras manos y comprendimos que ya no teníamos nada más que decir.-

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escrito por tazerk a las 02:13 |

.2nd. interlude
Escribí bajo la mesa alguna estupidez, más tarde dediqué un momento a la reflexión de tal impulso. Perdí el interés en la lectura, este libro —cualquiera que tenga en mis manos, en cualquier momento— quedará incompleto, lo comenzaré otra vez y quizá más de cinco veces, me detendré en cualquier parte y buscaré algún significado entre sus palabras, tal vez no encuentre nada, es probable que lo deje e invente alguna historia que hable de alguna chica y al final mencione que por breves momentos de inexpresables sensaciones extraño esas pláticas vacías que no iban a ninguna parte. Podría ser un buen comienzo.-

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escrito por tazerk a las 01:23 |

.blank
Lo siguiente es un espacio en blanco que significa que olvidé postear una extensa conversación ficticia el día de ayer.







...también significa que ahora ya no importa.-

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escrito por tazerk a las 00:37 |

.003
Algunas veces enciendo la televisión y ese es el único sonido. Otras me asomo a la ventana y pienso en saltar, la altura es insuficiente, la cierro y vuelvo a mi posición original frente al escritorio cubierto de objetos familiares que no dicen nada. Algunas veces escribo lo primero que me llega a la cabeza. La mayoría de esas cosas son una basura, el resto desaparece.-

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escrito por tazerk a las 01:29 |

.empty space
«Es fácil escribir sobre cualquier cosa» le dije sin mirar la hoja en blanco. Me reprocho por la poca elocuencia de mi afirmación, tomó un lápiz y escribió cientos de palabras por ambos lados. Se detuvo, me entregó el utencilio y agregó: ahora inténtalo tú. Y aquí me tienen desde aquel día intentando igualarla.

Su triunfo fue el de arrebatarme la superficial seguridad que construí en su ausencia.-

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escrito por tazerk a las 00:49 |

.medianoche
Primera línea: lo he pensado demasiado. Cambia el contexto y el final se convierte en la única idea fija que carece de importancia. No existe un inicio, en cambio la conclusión fue escrita dos meses antes de conocer la historia... después se explica que se trató de un error. Es sólo café y una idea no definida.-

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escrito por tazerk a las 00:00 |

.off

—¿Entonces hoy podrás verla?
—No, sólo la veo los viernes.
—Hoy es viernes.
—¿En serio? Vaya, son cosas como estas las que me hacen detestar las vacaciones.
—Pero ¡estamos en la escuela!
—Oh...

Esto y la cada-vez-más-divertida lluvia es lo más interesante [por interesante quiero decir lo opuesto] que ha sucedido en las últimas semanas [significa que es un pretexto para postear algo].-

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escrito por tazerk a las 13:50 |

.orden
—¿Dónde habías estado?
—Reestableciendo el equilibrio.
—¿Y lo conseguiste?
—Temporalmente.

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escrito por tazerk a las 23:14 |

.111
Realmente pocas veces me olvido de [hacer, llevar, traer] algo, sin embargo es el pretexto perfecto para casi-cualquier ocasión en la que no he querido hacer, llevar o traer algo.-

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escrito por tazerk a las 15:23 |

.progreso
Hoy redefiní los conceptos de arte y minimalismo. También descubrí que mi idea de normalidad es anormal. Fue un largo día de aprendizajes.-

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escrito por tazerk a las 21:33 |

.tecnología opresiva
La hoja virtual sigue vacía. 31.5%. La música cambia cada determinado número de minutos. 31.6%. El volúmen es variable, las ideas no, presiono enter y el número de hojas aumenta, el de palabras se mantiene igual. 31.7%. User [inserte aquí cualquier nombre] has logged in. 31.8%. Hago girar mi silla 360° y parece que es lo más emocionante desde hace 96 horas. 31.9%. Estoy offline desde hace cuatro días. 32.0%. Alguien enciende el televisor y dice "aléjate de esa máquina", me llama por mi nombre, me agrada mi nombre cuando sale de los labios de alguna mujer. 32.1%. Me agrada mi nombre cuando ella lo dice. 32.2%. Time over, restart and try again. 32.3%. Volveré a intentarlo cuando valga la pena.-

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escrito por tazerk a las 12:56 |

.broken thing
Le hablé de bloqueos mentales o algo similar, de imágenes que se aglomeran en mi cabeza sin formas definidas y para las que no encuentro palabras... entonces se me ocurrió que quizá algo se rompió y por eso nada funciona como antes.-

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escrito por tazerk a las 03:18 |

.14 días de inactividad no programada
Y el décimo-cuarto día salió de su agujero completamente desnudo. Había maldecido a sus captores y jurado venganza, pero apenas asomó la cabeza olvidó todos los inconvenientes y se fue a cortar manzanas.

En algunas ocasiones me desagrada mi memoria, en otras los recuerdos.-

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escrito por tazerk a las 00:50 |

.and now she hates me because i said 'get out' when she said 'stay'
...después de pensarlo por dos segundos decido que ese será el título de aquella popular canción que será aquella y popular cuando sea compuesta. Tratará de de un chico y una chica que se observan mútuamente y descubren que sus zapatos no son iguales, después discutirán un poco y se atacarán con objetos afilados. Será un éxito.-

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escrito por tazerk a las 01:20 |

.más banalidades
(o idioteces que casi es lo mismo)

No había entrado a una iglesia en casi nueve años. No me gustan los sermones ni las campanadas ni los curas ni las horribles imágenes o muñecos que adornan esos lugares. En cambio puedo pasar horas frente a una sin cansarme de admirar sus espectaculares diseños y las complejas o sencillas formas con que están construidas.

Hoy es uno de esos días en que me siento afuera del mencionado recinto, uno de tantos, y leo o escribo y veo la hora en su metálico reloj de números romanos. Una monja pasa a mi lado y no me ve, una anciana del brazo de su hija tampoco. Las ratas aladas busc