.la mer
     La primera vez no estuve allí o, si lo estuve, olvidé todo. No recuerdo gaviotas, palmeras o barcos que empequeñecen a la distancia. Tampoco su aroma. Esas son imágenes posteriores que alojé en mi memoria o construí para poseer algo. La primera vez, supongo, era demasiado joven o el encuentro no me causo ninguna impresión.
     También es probable que no quiera recordarlo. Que el repudio ocasional que me provoca el mar haya bloqueado cualquier clase de sentimentalismo asociado con el descubrimiento fortuito de esas aguas saladas, azules y violentas.
     Lo que tengo son recuerdos esporádicos, infantiles e inconexos.
     Una confusión entre nostalgia por un lugar olvidado y la ironía de otro ficticio.
     Sensaciones diversas que no dicen demasiado, que no permiten elaborar una imagen clara de aquel día, se quedan en bocetos pálidos e incoherentes. Sin sonidos, sin olores, sin alguna reminiscencia.
     Quizá lo conocí en la televisión, en una canción o mediante una fotografía. Quizá lo dibujé y lo pinté de gris o rojo. El color es lo de menos. Quizá conocí a alguien o tuve un accidente o bebí agua de un coco sobre una hamaca. Balanceándome de lado a lado hasta quedarme dormido. O sólo caminé por la orilla hasta perderme y por accidente giré mi rostro hacia arriba y el sol me cegó un momento.
     ¿Que si iba acompañado? Es seguro.
     ¿Que si era de noche? Imposible.
     No veo en él la belleza que sedujo a Storni, sino la fealdad que le describió un pequeño a un alcohólico en un tren de pasajeros.
     Lo que veo es lo que es: continuos vaivenes que hipnotizan a quien ha perdido la esperanza (tristes viajeros que no encuentran su lugar) y fascinan a los soñadores (ingenuos de ojos llorosos y patéticas historias).
     No recuerdo la primera vez pero eso está bien.
     Prefiero sustituir aquel encuentro con otros que de verdad importan. Con un paseo en el parque, con una lata de sardinas que sirve como cenicero, con una buena canción, con un saludo efusivo, con cualquier cosa.
     No me gusta el mar, pero me gusta la playa.
     No me gustan los peces porque prefiero las aves.
     Y, a veces, tampoco me gusta recordar.-

Y aquí un texto a propósito del mar y el primer recuerdo que de él tuviera.
Creo que me dedicaré a publicar por acá algunas tareas escolares.

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escrito por tazerk a las 15:44 |

.the (incomplete) grass manifesto
     No hay tal cosa como una generación perdida, eso quedó en el olvido, existe una de ociosos que encuentran en su letargo justificaciones para crear sonetos, pinturas, novelas policíacas u otros accidentes (¡aberraciones!) que denominan arte.
     Ésos, "las mejores mentes de mi generación", han optado por malgastar su tiempo frente al televisor, balancearse histéricos con infomerciales y sustituir el buen tabaco por la basura procesada de las grandes compañías.
     Decidieron despertar cada mañana, abrir un frasco de café instantáneo, prepararlo y añorar la clásica molienda que le otorga un sabor que ahora sólo se consigue en cafeterías de prestigio cuestionable. Luego salen al trabajo, a la escuela, a todas partes, a ninguna y vuelven por las noches, por las tardes, a repetir rituales sin sentido, ver televisión o beber un poco de cerveza.
     Los he visto recorrer errantes pasillos de hospitales repletos de hipocondriacos que lo único que ansían es un poco de atención y una enfermera de sonrisa perfecta que se acerque a preguntar "¿se encuentra bien? ¿necesita ayuda?" para luego negar con la cabeza y fingir ataques epilépticos (raquíticas convulsiones que buscan miradas compasivas).
     Se trata de los que en sus brazos llevan heridas provocadas por el hastío y en sus bolsillos arena de alguna playa que han olvidado.
     Ésos que encajonan las emociones y guardan en sobres su melancolía.
     Los que leen a Girondo y han dejado de volar, aquellos que recitan "Garrik" sin detenerse a pensar en las palabras.
     Los que llaman estupideces a cualquier metáfora o quienes, como Vallejo, nacieron "un día que dios estuvo enfermo" o, peor aún, en domingo por la tarde.
     Quienes pusieron en su boca un arma enmohecida que sólo les dejó un sabor amargo. Aquellos que se acobardaron y rompieron en lágrimas el silencio sepulcral de una muerte simbólica que socavaron con gemidos.
     Los mismos que ahora desfallecen al escuchar elogios o se acurrucan en demenciales parques con mendigos que no saben su nombre y tienen mil historias.
     Quienes dejan que la fiebre los consuma y caminan por las noches en busca de aventuras o porque no hay nada más que hacer.
     Quienes temen al teléfono y recurren al alcohol para encontrar una pizca de creatividad que no perdura. Los que descubren con desdén que los estimulantes no brindan soluciones y deciden buscarlas en miradas bidimensionales que pasean a 50KM/H en calles de un solo sentido.
     Los refugiados del ayer. Ensimismados en habitaciones baratas cuya única compañía es el ruido de alguna gotera, los crujidos de muebles viejos o una radio a todo volumen que anuncia productos light o berrea las letras de José Alfredo. Otros que con más suerte ven en sus mascotas un cartel que dice "estás vivo y perdiendo el tiempo" y se lamentan de la vida y no se atreven a dejarla.
     Quienes llevan en la frente un "inserte aquí lo que se le ocurra" y una bandera bicolor entre los dedos. Los que bailan en manifestaciones y se adornan el rostro con agujas. Los que gritan ¡BASTA! hasta desfallecer.
     Quienes con estridentes carcajadas simulan que todo está en orden pero se hunden en patéticas lamentaciones nocturnas y mienten sin notarlo y se rehusan a decir su nombre porque saben que no les pertenece ni el aire ni la ropa ni la dentadura ni el cabello ni la voz ni las cicatrices ni la vida.
     Los que abordan un autobús para escapar de todos y de todo y se bajan en la primera esquina.
     Quienes buscan "la felicidad" en los empaques de sabritas y encuentran un sádico "inténtelo de nuevo".
     Quienes temen apartarse del rebaño y sentarse en una mesa solos a beber un poco de café y encender cigarrillo tras cigarrillo mientras hojean un libro que no les importa y piensan en alguna mujer de cabello castaño que piensa en un hombre que no es para ella.
     Quienes se detienen debajo de la lluvia y giran su rostro al cielo sin cerrar los ojos.
     Ésos que prefieren leer etiquetas de cualquier producto para conservar alguna clase de optimismo ficticio, el único genuino. Los mismos que sustituyeron a Miles por Moloko y dicen "¿qué hay de malo en ello?" y ahora leen tragedias griegas para olvidar a Jack a Allen a Neal a William a Charles a Ernest a todos.
     Luego sintonizan canales de pago para ver chicas desnudas que no pueden tocar y se masturban pensando en la cena mientras la música clásica del vecino los atormenta. A veces acuden a universidades o plazas públicas a recitar poemas ajenos, a veces los propios con palabras que toman prestadas y esparcen con acomodo estrafalario (figuras abstractas para los que buscan un poco de entendimiento remplazado con líneas verticales).
     Luego van por las calles tambaleándose, vomitando en cualquier esquina, pidiendo una moneda para un trago extra, buscando con desesperación una colilla de cigarro que soporte tres aspiradas, un trozo de pan, un vaso con agua, su alma, el sentido de la vida o una amante momentánea que no exija amor ni cobre demasiado. Quizás una que se compadezca y acceda por caridad.
     Quienes todavía cantan canciones de cuna y escriben por no enloquecer, para no asfixiar su cordura, para no verse prisioneros, para soñar, para retar al silencio, para lo que sea. Clavan alfileres en sus dedos para apaciguar la desesperación, seducen colegialas con humo-blanco de tabaco, descansan frente a chimeneas roídas —bocas destrozadas por puños iracundos— que les recuerdan la rabia de un millón de escarabajos que no luchan por sobrevivir por alimento por territorio. Que luchan porque tienen miedo, por ausencia de sueños, porque alguien profanó su inspiración y los arrojó al mundo a competir, a perder el tiempo, a lacerarse, a mitigar el llanto con batallas, a creerse únicos, irrepetibles, irrelevantes (¡esquizofrénicos, impenitentes lectores de panfletos publicitarios!) como las palabras huecas de diez mil manifiestos escritos en latín sobre un trozo de madera.
     Y después temen a la muerte porque recuerdan que "nacer es comenzar a morir" y se angustian y lanzan plegarias a "ídolos de plástico" que los observan detrás de sus gafas oscuras, con sus lisos cabellos decolorados y su ropa negra y su música alternativa y su arte-objeto y la magnificencia se reduce a un cúmulo de palabras elegidas al azar que ocultan la verdad y predicen el futuro.
     Y al final, entre tanta inmundicia y con un poco de humildad, preguntan, sólo por curiosidad, si acaso hay algo que valga la pena, si sus letras valen la pena, si sus vidas valen la pena, si algo, lo que sea, vale la pena.
     A veces obtienen respuesta.
     Se trata de preguntarse alguna cosa, sin esperar algo a cambio, con cualquier excusa, para demostrar que aún queda una poca de humanidad, de moral, de paciencia, de inocencia, de idiotez, de todas esas cosas que identifican a los cuerdos y que, eventualmente, carecen de sentido. Hasta la saciedad.-

Texto a modo de parodia incluido en el quinto número de Pastizal!, disponible desde las primeras horas de junio. Por cierto, hoy es la presentación de la revista.

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escrito por tazerk a las 01:53 |

.trivia
Hoja en blanco,
cigarrillos apagados
y música suave.

Tristeza continua,
agridulce.

Lecturas incompletas,
rostros inexpresivos,
efímeros atardeceres.

Finales que son inicios,
detestables,
monótonos,
predecibles,
trágicos,
etcétera...

Debajo de mi cama hay un letrero que dice: terminar, cualquier cosa, con la palabra etcétera es sinónimo de algo que resulta ilegible. Cuando lo descubra tendré alguna justificación que me redima por hacerlo con tanta frecuencia.

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escrito por tazerk a las 00:25 |

...
Cuatro canciones
o la lista del supermercado
una poesía
una flor marchita
un clavo en la pared que sostiene un portaretratos vacío
una lágrima seca
una hoja con mensajes subversivos
tres historias inventadas
una vida ajena entre las manos
la propia regalada
   hundida
   inmaculada
sustituta pasional
de pálidos recuerdos
esferas ilusorias
que protegen
cualquier cosa
luego
precipitarse al piso
para disimular
una tragedia
y lo demás
por ahora
no importa.

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escrito por tazerk a las 07:58 |

.poema minimalista
una rama
de olivo
no sutura
las heridas.

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escrito por tazerk a las 04:14 |

.un poema que sí fue
No todos los días camino bajo la lluvia.
Tampoco llueve a diario.
No todos los días camino descalzo por un sendero de vidrios que no causan heridas.
No todos los días me da por pensar en ti.

No es depresión de inicio de semana.
Tampoco un desesperado acto redentorio.

Quienes lo hicieron lo saben
la sensatez es un problema
que sólo los dementes
afrontan sin retroceder.

Me detuve frente al hombre de metal
y le conté de los atardeceres
me miró con indiferencia
e ignoró todo lo que dije.

Recité su popular poema
y sonrío.

Empaqué lo necesario
para lo indispensable no hubo espacio.

Pude traer tus cartas
o todas las historias
pero tenías razón y no tenías razón
cuando al despedirte
dijiste sin pensarlo
adios.

Quizá llame para escuchar tu voz
o a ella para molestarla
tal vez a alguna dama sin rostro que me indique por dónde ir
o hable con desconocidas en busca de aventuras
o como último espectáculo me arroje de un edificio a una calle desolada.

Te extrañaré hasta que se cierre la puerta
y regresaré a dónde quedé la última vez.
Porque aquí son las tres de la mañana.
Cuando allá todavía no.

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escrito por tazerk a las 03:05 |

.intermedio

me agradan los colores claros.
me estresan los colores claros.
la lluvia es una gran terapia.
la lluvia es una gran embustera.
dormir es una pérdida de tiempo.
dormir es fantasear, fantasear es bueno.
la música es mejor que el silencio.
nada es mejor que el silencio.
es incómodo hablar sin pensar nada.
es irónico pensar y no decir nada.
las 3 mejores cosas del año no las recuerdo.
las 4 peores tampoco.
los viajes (todos) se han pospuesto hasta nuevo aviso.
hay 100 (ni más ni menos) cosas que no he terminado de hacer.
me agrada estar con la chica de las 4 letras.
me estresa hablar con la chica de las 4 letras.
de las 7 a las 14hrs. surgen los mejores momentos del día, excepto cuando paso las demás horas en el mismo lugar de las primeras.
las ideas ya no caben en una sola libreta.
las ideas que lo hicieron son estúpidas.
la cámara tiene una falla terrible.
la falla es el tipo que la opera.
la creatividad huyó cuando la dejé elegir entre mí y la calle.
en la calle está la creatividad que perdí.
las letras planean eliminarme.
por eso cada vez encuentro menos palabras.
un café con azucar es como un teléfono sin señal en la mitad del bosque.
lo que más me gusta es abrir los ojos en mitad de la mañana y descubrir que sigue siendo demasiado temprano.
el transporte urbano es una molestia porque está lleno de gente.
el transporte urbano vacío es deprimente.
los eventos sociales me incomodan.
caminaría por horas si tuviera a dónde ir.
siempre hay un lugar al cual ir.
no me gusta conocer nuevas personas.
cada mes conozco a más personas.
escuchar toda la música del mundo no es suficiente para reproducirla.
leer muchas cosas agota las ideas.
leer muchas cosas libera la imaginación.
leer muchas cosas es malo.
leer muchas cosas no te hace más feliz.
leer muchas cosas se apodera del tiempo que pudiera desperdiciarse mirando las estrellas.
cuando llueve no hay estrellas.
en la noche veo el reflejo de mis ojos en el cristal de los lentes.
no me gustan los ojos de casi nadie.
existen cosas tan estúpidas que es inevitable ignorarlas.


esto y otros(as) 500 acontecimientos(cosas) desvían mi atención.

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escrito por tazerk a las 01:18 |

.love poem

me pregunto
cómo sería
estar dentro de tu boca
mientras te inclinas
o sonries
o besas
o muerdes
o hablas
o haces cualquier cosa.

me pregunto
si el pasado
o la gente
o las voces
o el recuerdo
influyen.

me pregunto
si le importan
al ciego
los colores
de tu alcoba
o al sordo
la música
que eliges
o a mí
el aullido
que atormenta
[cada noche]
al vendedor
de frutas.

la respuesta
[siempre que se trata de ti]
[desafortunadamente, en algunos casos]
es no.

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escrito por tazerk a las 00:07 |

.uno
No se sentó a la derecha de nadie.
No se quedó a observar el reloj, tampoco los colores de su melancolía.
No escribió su última carta ni abrió el sobre de las respuestas.
No levantó la cabeza.

Nadie tocó la puerta, tampoco lo abandonaron.
Aún no había amanecido.
No había remordimientos, ni aves, ni ruido o reflejos.

Alguna sombra recorría las calles.
Algunas voces repetían sus nombres.
La memoria decidió completar las piezas de su vida.

Y comenzó de nuevo.-

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escrito por tazerk a las 17:35 |

.the picture
Jugamos a atrapar momentos
y a capturar historias.
Intento burlarme de tu tragedia
y señalas mis errores.

Como en los viejos tiempos.
Luego hablo de frascos y promesas
de cosas sin sentido...
y cambio las palabras creando historias que no me interesan, recordando, maldita palabra que no se cansa de ser nombrada y se niega a abandonarme.

Pienso.
Creo que pienso que son banalidades todas esas cosas que atraviesan mi cabeza.
Que se accidentan y quedan atrapadas en un detestable lugar.
Y no es su eleción.
Nunca.

Me pongo simpático y toman el control.
Creo que no soy yo el que siempre a elegido.
Elegir, ser, creer, atrapar, escapar.
Ciclos, personas, cenizas.

Imágen y recuerdos, reflejos.
Sin rastro de remordimiento,
con mucho por contar,
sin nada que decir.

Extrañando.
Viviendo del ayer
oculto entre las cortinas
con los piés al descubierto
y una falsa sonrisa de satisfacción.

Palabras que me robaste.
Sonrisas.
Enmudecido como resultado de todo lo que he callado.

Y tu pálido reflejo en mi ventana
gritando, señalando, burlándose, dibujando en la humedad.

¿Y cómo decir que te odio?

Soy un mono que aprendió a escribir, hablar y sentir.
Como tú.-

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escrito por tazerk a las 01:14 |

.w
No es tan bueno
tener que escuchar tu risa
cuando mis dedos no pueden tocarte.

No es gracioso
burlarme de tus reproches
sin escuchar tu voz.

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escrito por tazerk a las 00:11 |

.deux
Y ahora soy un ente cíclico.
Sí, ya sabes, de esos que actúan sólo por momentos.
Los llamo impulsos.
Algunos no.

De esos que roban tu aire y te quitan lo que deseas.
De esos que igual les da seas su amigo o un tipo que iba pasando.
De los que roban oportunidades.
De los que siempre tratan de hacerse los malos.
De los que olvidan su nombre.

Y luego ya no soy nadie.
Olvido el propósito de cualquier cosa.
Me escondo.
Soy un extraño en un mar de extraños.
Y así por un tiempo.-

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escrito por tazerk a las 07:33 |

.a quiet song for the fragil (inconexa)
Le enseñó que los sonidos dicen menos de lo que aparentan.
Le enseñó que las miradas suelen engañar.
También le enseñó que las palabras no se marchan con el viento.
Aprendió mucho de quien tanto lo dañó.

Y era frágil como el cristal.
Era bella como la noche.
Eran tan similar a sí misma que perdió el sentido desearla.

...

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escrito por tazerk a las 19:07 |

.#
Siempre quise
escribir un poema
que hablara de tí
que se olvidara de tí
que te hiciera reir
que me hiciera mentir
nunca lo logré.

Escribí una canción
que jamás pude cantar
una historia
que el fuego consumió
un suspiro
que me dejó sin aliento
y no conseguí olvidar tu nombre.-

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escrito por tazerk a las 00:12 |

.invitación
Vamos a mentir por un momento y a jugar con la razón.
Vamos a negar que me conoces y yo olvidaré tu nombre.
Vamos a caminar bajo la lluvia y hablaremos de fracasos.
Vamos a sentarnos a escuchar el sonido de las gotas que caen sobre nosotros.
Vamos a creer en fantasías.
Vamos a regresar en el tiempo.
Vamos a perdernos en la oscuridad.
Vamos a escribir canciones.
Vamos a sentir el frío.
Vamos a dormir entre basura.
Vamos a hablar con desconocidos.
Vamos a confiar en los extraños.
Vamos a olvidar los sentimientos.
Vamos a volar en nuestros sueños.
Vamos a volver a empezar.
Vamos, que esto no es tan estúpido.-

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escrito por tazerk a las 01:04 |

.abril
Me senté a esperar una señal que sabía no iba a llegar hoy.
Olvidé levantar la mano cuando mencionaron mi nombre.
Dibujé un código de barras en mi brazo izquierdo con un cutter.
Borré de mi calendario todos los días que me recordaban algo.
Comencé de nuevo.

Guardé silencio por las siguientes dos horas.
No contesté ninguna llamada y quise escribir...
En serio, lo intenté.

Evadí la realidad.
Ignoré las responsabilidades.
Elaboré una pequeña farsa
y jugamos a creerla.

Luego de nuevo a dejar de soñar
y relatar fantasías.
Hora de despertar
y enfrentar los ecos del mañana.

Otra vez lo mismo.
Basta, ha perdido el sentido.
Es hora de salir a buscar
lo que en el exilio no encontraré.

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escrito por tazerk a las 14:52 |